Двое (СИ)

Я в ответ только ехидно ухмыльнусь. Не все, потому что все это время я не только перестраиваюсь, бдю за всеми рядами сразу и ищу лазейки, но и клацаю по экрану телефона в переписке. А как иначе? Ведьм без присмотра оставлять нельзя. Они хоть и виртуальные подружки, но мои. Утро без болтовни с ними — не утро.
Сегодняшний день начинался как обычно, но подъезжая к съезду с Трешки на Ленинградку, от очередного провокационного утреннего лобызания с одной из ведьм меня отвлек звонок.
— Серый, дело есть. На миллион, — раздался в трубке взволнованный голос Вована.
Я мигом поджал булки. Вован — человек-скала, и выбить его из равновесия практически невозможно. Раз он волнуется и звонит мне в 9 утра, значит, случилось что-то из ряда вон. Я включил громкую связь и пристроился в самый медленный ряд, чтобы не отвлекаться.
— Что стряслось?
— Сан Саныч в город вернулся и хочет с тобой встретиться.
Я прифигел. Сан Саныч был исполнительным директором одного из крупных металлургических заводов, и увидеться с ним лично было совершенно нереально. Но если… перспективы открывались самые радужные. Только вот… а почему со мной? Откуда он про меня вообще знает? Наша бывшая контора дальше отдела снабжения так и не пробралась и все тендеры на поставку оборудования, конечно же, проебала.
— Але, Серый, ты там живой? — заржал Вован. — Давай, ноги в руки и пиздуй на встречу. На заводе модернизация крупномасштабная затевается, не проеби вкусняшку.
— Не проебу, — отмер я. — А во сколько и где встреча?
— В обед, в ресторане «Седьмой континент», в Н-ске.
— Вован, ты охуел?! Ничего, что до Н-ска 600 км?! Время 9 утра! Как я к вам до 12-ти часов доберусь?!
— Не к 12, а к 14, — снисходительно поправил меня Вован. — Серый, не пизди, я знаю, как ты ездишь. Если поедешь не через Вологду, а свернешь в ебеня, то сократишь 80 км.
— Знаю, плавали, — помрачнел я и принялся выруливать в крайний левый ряд, хамя направо и налево. Простите ребята, но мне срочно надо отсюда валить. — В твоих ебенях дорога — полный пиздец!
— Больше скорость — меньше ям, — заржал Вовка. — Все, до встречи.
Я подрезал блондинку на стареньком форде, нахамил толстяку в Рендж Ровере и галсами поперся дальше по Трешке до Ярославки, которую после МКАДа раскопали так, что даже у видавшего виды меня остались вместо слов одни матюки. Так или иначе, из Москвы я выбрался только в половину одиннадцатого, Сергиев Посад прополз в одиннадцать, включил антирадар и вдавил тапок в пол. 450 км за 3 часа… Нереально. А впрочем…
179 км/час в среднем. Я же обещал Ромке не ездить 180…
Эта мысль в моей дырявой голове продержалась ровно пять минут, потому что следом пришла другая. 200 км/ч это же не 180, так? Так. Я повеселел и врубил Muse погромче. По прямой, да почти без машин, да по двухполоске… чего бы не прокатиться? Трасса кончилась внезапно, но мне крупно повезло, потому что узкую, холмистую и полную знаков «Обгон запрещен» дорогу до Переяславля расширили, а легковушки и фуры, завидев летящего на всех парах меня, послушно уползали на широкую обочину и практически не мешались.
Я благодарно моргал им аварийкой и прибыл в Ярославль в рекордные сроки. От души поматюкался, проскакивая ямы, ямищи и ямочки на объездной, горько пожалел, что нет времени заехать в центр и прошвырнуться по набережной, и снова вдавил тапок в пол, едва не пролетев нужный поворот в ебеня. В гребаные русские ебеня, в которых слово дорога равнозначно слову направление, а ремонт делается раз в пятилетку путем расковыривания ям в два раза больше и засыпания их некоей субстанцией, гордо именуемой асфальтом. Финик протестующе зашелестел резиной, заерзал по дороге и заскрипел всем своим стальным телом, намекая на то, что нам, конечно, надо бы успеть вовремя, но без колес и подвески мы в Н-ск ни за что не доедем.
— Ладно, уговорил, — поморщился я, уворачиваясь от очередной ямы и влетая левыми колесами в соседнюю, — поедем медленнее.
Я сбросил скорость до 140км/час и сосредоточился на дороге, как телефон выдал мне марш Дарта Вейдера. Странно. Обычно Ромка мне днем не звонит. Я нажал кнопку ответа на панели.
 
— Ромка? Что-то случилось?
— Я у тебя хотел спросить, — мрачно сказал Ромка. — Ты в офисе?
— Нет, а что?
— А где?
— Я не понял, что это за допрос? — напрягся я.
— Серж, просто ответь. Где ты сейчас? — сменил тон Ромка.
Я хмыкнул. Дрессировка в действии! Вежливость — наше все. Когда он такой, я на все его вопросы отвечу, но если включит Начальника — хана ему. Из вредности ничего рассказывать не буду.
— К клиенту еду, в Н-ск, — сказал я, вписываясь в крутой поворот на 130км/час. — Мне до него километров 50 осталось.
— И когда ты решил туда поехать?
— По дороге в офис, — рассмеялся я. — Ромка, не гони, просто так получилось. Работу работать надо, понимаешь? Друг позвонил, сказал, что дело на миллион.
— Знаю я твои дела на миллион, — зашуршал какими-то бумажками Ромка. — Получается, ты 500 км за 4 часа проехал? И с какой скоростью?
— Сам посчитай, — технично ушел от ответа я.
— В среднем 140-150км/час, — задумчиво сказал Ромка. — Если пробки на выезде не было.
— Так я ж поперек шерсти ехал, из города, а не в город, — голосом самого честного человека в мире отозвался я. — Ты не переживай зря, ладно? Я ж с тобой сейчас разговариваю, значит, все в порядке.
— Не все в порядке, — посуровел Ромка. Я поморщился. Ну что еще? — Ты почему мне не позвонил, когда планы поменялись?
— А должен был? С каких это пор я тебе отчитываться должен?
— С тех самых, как с инфарктом на ровном месте в больницу загремел.
На это мне ответить было нечего. Я тяжко вздохнул. Может, и правда надо было Ромке позвонить? Он же за меня переживает. Не по делу, конечно, но от этого не менее сильно. Я поежился от теплой волны, что накрыла меня следом за этой мыслью. Неужели мне это нравится? Я вздохнул еще тяжелее. Старею и становлюсь вареной макарониной. Соусом полить — и готов к употреблению. Кошмар!
— Серж, — рассмеялся вдруг Ромка. — Я все понял. Не надо так тяжело вздыхать. Ты виноват, тебе стыдно, но сказать мне об этом язык не поворачивается, так?
— Да. В следующий раз обязательно тебе позвоню.
— И возьмешь с собой Федора, — попытался закрепить успех Ромка.
Я показал монитору фак.
— Еще чего! Пусть лучше тебя возит. Босс ты у нас или не босс? У тебя же минуты свободной нет. Как ты рулить с планшетом в одной руке будешь?
— Сучок, а? Опять вывернулся. Ну да ничего, однажды я загоню тебя в угол.
— Ага, а потом плеткой по заднице.
— Заметь, не я это предложил, — вернул мне шпильку Ромка. — Когда вернешься, путешественник?
— Вечером, наверное. У меня встреча на пару часов, а потом домой.
— Что, и даже кутить с друганами не останешься?
— Не хочу, — сказал я и понял, что так оно и есть.
Вован, конечно, веселый мужик, но Ромка… Пожалуй, я лучше с ним время проведу, чем в кабаке с девками.
— А жаль, — неожиданно ответил Ромка.
Я увернулся от очередной ямы, вписался в поворот, не касаясь педали тормоза, и принялся стучать пальцем по рулю. Не к добру это все, ох, не к добру! Лось позвонил в час дня, толком так и не наехал, домой не зовет…
— Ромка, а ну колись, что происходит?
— Я вечером в Казахстан улетаю на пару дней. Кое-что произошло, разгребать буду, — сказал Ромка. Я переварил полученную информацию… и расхохотался. — Что смешного?
— Да ничего.
— Серж!
— Правда! Смешинка в рот попала, — попытался съехать с темы я, но Ромка засопел так, что я передумал его дразнить. — Я просто подумал, что в кои веки свалил от тебя по работе так, как ты сваливал от меня много лет подряд ПЕРВЫМ. И каково это, а, трудоголик?
— Не очень, — тяжело заскрипел креслом Ромка. — Точнее очень не. Больше я так делать не буду.
— Вот и молодец, — голосом школьного учителя похвалил его я. — Возьми с полки пирожок, понюхай и положи обратно.