Магистр Д.У.М. (СИ)

 Глава 2 
 Могильный 
Дюббук первым несётся вперёд. Ярость носорога, неустрашимость танка. Он врезается в ряды противников, насаживает одного на рога, а другого тупо разрывает пополам.
В грудь демону бьёт пучок молний, в спину прилетает огненный шар. Дюбе плевать и на то, и на другое. Он срывает труп с рогов и швыряет в ещё живых.
— Сме-е-ерть!!! — от его рёва как будто земля дрожит.
Только дрожит она по другой причине. Это я спускаю свой торнадо. Стараюсь не задеть машину Антона. Я не теряю надежды, что друг ещё жив.
Тёмно-синий вихрь обрушивается на противников. Тех, кто не успел поставить защиту, просто расщепляет на атомы. Тех, кто успел, разрывает на куски.
Торнадо, постепенно слабея, уходит в сторону посёлка. Кружатся в воздухе ошмётки тел и выдранные из земли кусты.
Мою душу вновь пронзает резкая боль. Смотрю по сторонам и не понимаю, кто ещё из моих демонов погиб. Хаос вокруг царит такой, что хрен разберёшь.
Ясно одно — у наших врагов есть какое-то оружие, способное легко убить адских существ.
— Дум! — ревёт Дюббук, швыряя в небо ещё одно тело. — У них белые мечи!
Как же я сразу не догадался.
Белые мечи — недавнее изобретение. Сделаны из какого-то хитрого сплава, и способны рассеивать магию. А значит, легко убивают существ вроде демонов.
«Осторожно!» — мысленно приказываю я. Так меня точно услышат все. — «В ближнем бою не драться! Бугорос, кроме тебя. Действуй!»
Оставшиеся в живых мои демоны слушаются. Собираемся в круг.
Мы с Мурмогом швыряем в противников молнии. Сигита и другая демоница отвечают за оборону. Остальные — кто на что горазд.
Серебряные вспышки продолжают мелькать в темноте. Враги прибывают. Раздаются громкие хлопки, тут и там вспыхивают клубы чёрного дыма. Среди противников тоже есть демоники.
Неудивительно.
На нас несётся здоровенный демон, похожий на бегемота, но размером с грузовик. Дюббук бросается ему навстречу. Расправляет крылья, подлетает и кидается на чудовище сверху. Они сходятся в борьбе, и пока непонятно, кто кого победит.
— Хозяин, надо бежать, — притворно спокойным голосом говорит Сигита. — Их слишком много.
— И как мы, по-твоему, отсюда сбежим? — рявкаю я. — Мы окружены!
— Шанс есть, — демоница бросает на меня короткий взгляд. — Если пожертвуем остальными.
— Коварная сучка, — ухмыляюсь я. — Нет уж, бьёмся до конца! Я не брошу ни Антона, ни своих демонов!
Сигита кривится, но подчиняется. Отражает очередную молнию и ставит дополнительный щит над головой.
Вовремя. Сверху обрушивается поток пламени, однако Сигита с поддержкой остальных сдерживает его мощь.
Прямо в меня летит огненный шар. Перехватываю контроль и отправляю заклятие обратно врагу. Тот ставит щит и отбивает шар, снова в меня.
Ну, мне несложно снова взять контроль и вернуть шарик.
Я ему, он мне. Туда-сюда-обратно. Только вот не очень-то приятно.
С каждым разом шар становится всё быстрее. Это напоминает теннис, в котором пропущенный мяч будет означать чью-то смерть.
Я выигрываю. При очередной подаче вливаю в шар побольше маны и швыряю.
Он взрывается под ногами врага. Тот, образно говоря, покидает поле битвы. Одна нога здесь, другая там.
Дюббук перебарывает бегемота. Валит его набок, мощно пробивает в челюсть и ломает её к чёртовой матери. Затем хватает бегемота за задние лапы, раскручивает и швыряет.
Бессознательная туша врезается в ближайший домик. Разносит его в щепки и застывает.
В грохот боя врываются автоматные очереди. О как, члены Братства не брезгуют огнестрелом.
Дюба вовремя прикрывает меня собой. Я бы и сам защитился, конечно, но за тушей демона надёжнее. Ему-то на пули плевать, он авиабомбу сожрёт и не подавится.
Буги скачет по полю боя, появляясь то здесь, то там. Исподтишка кусает врагов, полосует когтями и ворует боеприпасы.
— Буги взять бум-бум! — Бугорос появляется рядом со мной и вручает гранату.
— Спасибо!
Швыряю гранату во врагов, усиливая бросок телекинезом. Взрыв дополняю конструктом. Грохот стоит такой, что во всём посёлке разлетаются окна. Клочья земли подлетают до небес.
 
Фербас, демон ярости, забывает про мой приказ. Боевое безумие — это в его стиле. Он несётся вперёд, успевает прикончить пару противников своими секирами. А потом его тоже насаживают на белые мечи.
Какая, сука, ирония. Маги-экстремисты пользуются оружием антимагов.
Единственный, кому плевать на мечи — это Абигор. Он радостно носится по полю боя, расшвыривая огненные шары. Сбивает говнюков и беспардонно дрифтует на их телах. Кровь из-под его колёс брызжет во все стороны.
Но и без мечей у нас проблемы. Шквал свинца и заклинаний всё плотнее, а наши силы иссякают. Враги сужают кольцо, атакуют всё точнее.
Мой демон пламени получает залп из молний в голову и падает замертво. Огненная плеть, которой я стегал врагов, сразу теряет половину мощности.
А вы как думали? Мои демоны не только сами дерутся. Они усиливают мою магию. И когда их побеждают, то побеждают и часть меня.
Мы сражаемся отчаянно, убиваем соперников одного за другим. Но в какой-то момент я понимаю, что нас осталось всего четверо, не считая Абигора.
Я, Дюббук, Сигита и Бугорос.
Вот дерьмо. Кажется, пора применить заклинание из разряда последнего шанса.
«Буги! Проверь, как там Антон!»
«Да-да!»
— Поздновато ты решил отступить, — цедит Сигита, из последних сил поддерживая защиту.
Хищно скалюсь:
— Кто сказал, что я решил отступить?
— А я не против, — рычит Дюббук, сплёвывая чёрную кровь. Вся грудь и плечи у него покрыты дырками от пуль, одно крыло порвано. — Как-то тяжко.
— Справимся!
— Антоша нет, — Буги возникает у меня на плече. — Тю-тю.
В смысле, нет? Ладно, похрен. Братство его схватило или сам сбежал — без разницы. Потом спасу, если надо будет.
Зато не придётся думать, как его защитить.
— Прикрывайте!
— Дум, я больше не могу! — стонет Сигита.
— Когда ты в прошлый раз так говорила, мы потом ещё три часа развлекались, — подмигиваю я. — Работай, девочка!
Демоница рычит, но подчиняется. Формирует вокруг нас защитную сферу, пускает в неё все силы.
Я глубоко вздыхаю и начинаю творить заклинание.
Абигор продолжает носиться вокруг, мешая противникам. В сферу долбятся пули и магические снаряды, но Сигита справляется.
— Мечники, вперёд! — приказывает кто-то. — Уничтожить сферу!
— Дюббук, Бугорос, — говорю я. — Не дайте им подойти. Только осторожно.
— Я осторожно не умею, — рычит Дюббук и бросается в атаку.
— Буги делать! — восклицает мелкий.
Я сплетаю заклинание настолько сложное, что еле получается его удерживать. Но контроль маны — моя главная фишка. А этот конструкт — моё фирменное изобретение, которым больше никто не владеет.
Ловушка для магии.
Я поднимаю руки, и в воздух взлетает небольшой прозрачный шар. Выглядит как мыльный пузырь.
Теперь — самое интересное. Я перехватываю все заклятия врагов, какие могу, и направляю в пузырь. Форма заклинаний рушится, сила остаётся. Пузырь начинает наполняться мощью, и она стремится вырваться наружу.
Но я держу. Пока что рано.
Рано…
От рёва Дюббука у меня мороз по коже. Похоже, мой главный демон ранен. Бросаю быстрый взгляд и вижу, как Дюба рвёт очередного парня пополам. Но в бедре у него торчит белый меч. Из раны хлещет тёмная кровь и валит дым.
Хреново дело.
«Дюба, держись! Уже почти!»
«Мать моя чертиха, как больно…» — мысленно рычит он в ответ и пробивает в рыло какому-то демону. Его череп сразу превращается в кровавое месиво. Следом Дюббук выдыхает поток ярко-красного пламени, отгоняя от себя врагов. Кто-то превращается в факел и с воплем начинает кататься по земле. Бесполезно. Адское пламя так просто не потушишь.
— Не применяйте магию! Только оружие! — раздаётся голос.