Развод. Бабушка в интересном положении (СИ)

  
16
 
Вера
Я иду по торговому центру, бездумно скользя взглядом по витринам. Везде сверкают огни, манекены гордо демонстрируют новые коллекции, вокруг спешат люди с пакетами в руках. Но я словно нахожусь в пузыре, оторванная от всего этого шума. Телефон в руке становится теплее от долгого разговора, а голос Дениса звучит на том конце провода.
  
— Мам, может ты все-таки ко мне переедешь? — в который раз спрашивает сын.
— Нет, Денис, — отвечаю я в очередной раз. — Это исключено. Тем более, я, кажется, себе уже квартиру нашла. Цена хорошая и недалеко от работы. Завтра днем едем с риелтором её смотреть.
На самом деле я почти машинально бреду вдоль витрин, останавливаясь то у одной, то у другой. Вот витрина с яркими платьями: одно бордовое, другое зелёное с лёгким блеском. Задерживаюсь у неё чуть дольше, рассматриваю ткань, детали. В голове мелькает мысль, что такое платье могло бы мне подойти, но потом я отмахиваюсь.
— Мам, а ты слышала, что там у отца происходит? — неожиданно спрашивает Денис, и я вздрагиваю.
— Что ты имеешь в виду? — отвечаю осторожно.
— Его «новая жизнь», — в голосе сына звучит ирония. — Эта его… как её там, Вероника, кажется.
— Что с ней? — напряжённо спрашиваю я, хотя в груди уже начинает сжиматься неприятное предчувствие.
— Мам, я не хотел тебя этим нагружать, но мне просто надо было с кем-то поговорить, — вздыхает Денис. — Похоже, что её беременность… не от отца.
Я останавливаюсь посреди прохода, резко замолкая. Люди обходят меня, кто-то бросает недовольные взгляды, но я их не замечаю.
— Откуда ты знаешь? — тихо переспрашиваю я, не веря своим ушам.
— Стал невольным свидетелем одного занимательного разговора, — продолжает Денис. — Долго рассказывать.
Я представляю в каком, он сейчас в шоке. Сволочь! Так ему и надо. Хочу, чтобы его рога стали ветвистыми ветвистыми! Это он еще не знает, что я нашла хорошего адвоката по семейным делам. Будет ему сюрприз.
— Мам, ты ещё тут? — голос Дениса возвращает меня к реальности.
— Да, я тут, — отвечаю я, снова начиная двигаться. Передо мной витрина с ещё более яркими нарядами. — Это… неожиданно.
— Да уж, — соглашается Денис. — Но, если честно, мне плевать на него. Просто хотел, чтобы ты знала.
Его слова звучат резко, но я понимаю, что он просто злится. Всё это ударило по нему не меньше, чем по мне.
— Денис, тебе не нужно думать об этом, — говорю я, стараясь звучать твёрдо. — Это его жизнь, пусть кувыркается в ней сам.
— Знаю, мам, — отвечает он.
Я останавливаюсь у витрины, в которой выставлено чёрное платье с элегантным кроем. Оно выглядит строго, но в то же время женственно. На секунду представляю себя в нём, но тут же возвращаюсь к реальности.
— Так, скажи мне вот еще что, женщина, у тебя деньги есть? — спрашивает Денис, его голос смягчается.
— Всё у меня есть. Не волнуйся за меня.
— Хорошо. И вот еще что, я хочу тебя с девушкой познакомить. Ты не против?
— Издеваешься? Как я могу быть против⁈ Конечно, знакомь.
— Ну, тогда не теряемся. Будем на связи.
— Договорились.
— И вот еще… мам…
— Что?
— Я тебя люблю.
— Я тебя тоже, сын, — в этот момент мне хочется пустить скупую материнскую слезу.
Мы прощаемся, и я остаюсь стоять перед витриной. Платье всё ещё притягивает взгляд, и я замечаю, что внутри торгового зала к нему подходит продавщица, поправляет складки ткани.
В голове продолжают звучать слова Дениса: «Беременность не от отца». Я чувствую облегчение и, к своему стыду, какое-то удовлетворение. Анатолий, который бросил меня ради этой малолетки, теперь сам оказался в роли обманутого.
Но это чувство быстро сменяется усталостью. Всё это не важно. Не имеет значения, что происходит в его жизни. Я должна сосредоточиться на себе, на том, чтобы наладить свою.
Вдохнув глубже, я отхожу от витрины и направляюсь дальше по торговому центру.
Я всё ещё брожу по торговым залам, когда телефон в руке начинает вибрировать. Смотрю на экран: Артём. Сердце подпрыгивает в груди выделывая кульбит, а голова мгновенно забывает все проблемы.
— Да, — отвечаю.
— Вера, — его голос звучит тепло. — Ты справилась?
— С чем? — переспрашиваю, слегка теряясь.
— С покупками, — уточняет он, и я слышу, как он усмехается.
— Ах, это… — Я оглядываюсь на витрину с платьями, возле которой только что стояла. — Нет, ничего не купила. Просто смотрю.
— Почему не купила?
— Не нашла ничего подходящего, — оправдываюсь, как сопливая школьница.
— Не верю, — отвечает он, и я буквально представляю, как он качает головой. — Ты точно ходишь по магазинам?
— Конечно, — говорю я, делая пару шагов в сторону следующей витрины, где выставлены пальто. — Просто… Артём… — начинаю я, но он перебивает:
— Где ты сейчас?
— В торговом центре, через дорогу от офиса, — отвечаю, чувствуя, что он всё равно не отстанет.
— Где именно? — уточняет он, и его голос становится чуть строже.
— На третьем этаже, около бутиков одежды, — неохотно признаюсь.
— Отлично. Подожди там.
— Зачем?
— Просто подожди, — отвечает он, и связь обрывается.
Я смотрю на телефон, не понимая, что он задумал. Пару секунд стою на месте, а затем решаю, что не могу просто ждать. Поворачиваюсь и начинаю двигаться вдоль витрин, но мысли уже заняты только одним: что он делает?
Через несколько минут я слышу позади себя быстрые шаги, а потом знакомый голос:
— Вера.
Обернувшись, я вижу Артёма. Он выглядит собранным, уверенным, и его присутствие словно заполняет весь коридор.
— Ты… все-таки пришел? — спрашиваю я, хотя это очевидно.
— Конечно, — отвечает он, подходя ближе. — Ты же явно сама ничего не купишь.
— Артём, это не нужно, — начинаю я, но он делает жест рукой, заставляя меня замолчать.
— Вера, — произносит он твёрдо, но мягко. — Иногда надо позволять другим заботиться о тебе.
Его слова задевают что-то глубоко внутри. Я не привыкла к такой прямоте, к такому вниманию.
— Пойдём, — говорит он, беря меня за руку.
Хочу её отдернуть, потому что кто-то из офиса может нас увидеть, но мужчина не позволяет мне этого сделать.
— Куда?
— Выбирать одежду, — отвечает он с улыбкой, и я понимаю, что спорить бесполезно.
  
17
 
Вера
Мы с Артёмом стоим перед стареньким пятиэтажным домом. На табличке возле подъезда облупившейся краской написан адрес, и я, немного нервничая, поправляю на плече сумку. Дом выглядит, как типичная хрущёвка: облупившаяся штукатурка, старые окна, усталый вид.
— Это точно оно? — спрашивает Артём, глядя на дом с полным недоумением.
— Точно, — вздыхаю я, оглядываясь по сторонам.
— Это… — он делает паузу, пытаясь подобрать слова. — Что это за недоразумение?
— Это нормальная квартира, Артём, — говорю я чуть раздражённо. — Не всем нужны элитные апартаменты.
Он бросает на меня взгляд, но ничего не отвечает. Риэлтор, молодая женщина лет тридцати, энергично шагает к нам, улыбаясь так, будто собирается продать самый шикарный пентхаус.
— Здравствуйте, Вера! — бодро приветствует она, протягивая нам руки. — И…
— Артем.
— И Артем.
Мы здороваемся, и она сразу начинает рассказывать:
— Это отличный вариант. Дом старенький, но капитальный ремонт проводился недавно. Трубы, проводка — всё заменено. В подъезде тихо, соседи спокойные.
— Ну-ну, — бормочет Артём, но я делаю вид, что не слышу.
Мы поднимаемся на третий этаж по узкой лестнице с облупившейся краской на стенах. Запах в подъезде хоть и терпимый, но далеко не свежий. Артём время от времени бросает на меня скептические взгляды, но ничего не говорит.
  
Когда риэлтор открывает дверь квартиры, я с облегчением замечаю, что внутри всё выглядит гораздо лучше. Светлые обои, натяжные потолки, на полу ламинат. Кухня небольшая, но аккуратная, с современными шкафчиками и плиткой. Гостиная просторная, в ней светло за счёт большого окна, а в спальне уютно — мягкий ковролин и приятный светильник в углу.