Развод. Боль предательства (СИ)

Что за вид, блин? Он ходит так перед моей женой? Да он охренел, Аполлон недоделанный?!
 Глава 7. Упал, очнулся — гипс! 
Я протискиваюсь мимо него и оглядываю квартиру. Прохожу по первому этажу — пусто. Смотрю на лестницу.
— Да нет ее тут! Я же сказал! Не веришь мне? Ну иди, обыщи!
— Не верю, что ты отвез ее в отель, а не предложил остаться у тебя.
  
— А я предложил! Вот только она отказалась.
Умничка моя. Я выдыхаю и запускаю пальцы в волосы.
— Где она? В каком отеле? — требуя я ответ.
— Блин, ты серьезно? Как думаешь, почему она от тебя съехала? Может, потому что не хочет видеть? И я должен тебе сказать адрес? С какой стати?
Он совсем охренел?
— Ты мой брат, не забыл? — злюсь на него. — А она — моя жена!
— И что? Пострадавшая тут она, и я на ее стороне.
Как же бесит сейчас эта его правильность!
— Ладно, черт с тобой. Все равно найду ее, по своим каналам. Просто будет немного дольше, вот и все, — цежу я.
Он пожимает плечами.
— Ты отвратно выглядишь. Иди на кухню. Я сейчас накину что-нибудь и сварю тебе кофе.
Я тащусь на кухню, беру стакан, наливаю воды и залпом его выпиваю. Даже глотать не успеваю, так он в меня залетел. Выпиваю второй. Да, так получше.
Обессиленно плюхаюсь на стул, кладу локти на стол и опускаю голову на руки. Что за день сегодня такой?
Чувствую себя отвратительно. И физически, и морально. Все еще не могу поверить в то, как сильно я облажался.
Я растерян, сбит с толку и выжат, как лимон. По мне будто поезд проехал.
На кухню заходит Рома. Останавливается в дверях, скрестив руки на груди и смотрит на меня так, словно перед ним не родной брат, а какой-то бомж с подворотни. Качает головой.
— Знаешь, братец, я от тебя в шоке, — в его голосе неприкрытое осуждение.
Ну начинается. Сейчас будет морализаторство и вопли из серии «как ты мог». Очень в его стиле. Ему бы проповеди читать.
— Я сам от себя в шоке, — бормочу я, и тру лицо ладонями. — Как, блин, она узнала?
Он хмыкает и недоверчиво качает головой.
— Тебя только это волнует? Как она узнала? Так я тебе скажу как — это я ей сказал! — заявляет он.
— Что?! — я даже привстаю со стула от неожиданности. — Совсем охренел?
Чувствую, как чешутся кулаки от желания съездить по его физиономии.
— Да я! — с вызовом отвечает он, вздернув подбородок и уперев руки в бока. — А что мне было делать, когда твоя жена позвонила мне среди ночи в истерике, готовая обзванивать больницы и морги? Ты хоть представляешь, как она волновалась?
……! Она же должна была быть у родителей! Какого хрена приперлась раньше?
— И потому ты ей все выложил? Приезжай, Ксюша, в отель вот по этому адресу, да? Твой муж там как раз с бабой! — меня начинает захлестывать ярость.
— Нет! Я пытался ее успокоить! Сказал, что с тобой ничего не случилось, ты просто выпил лишнего. Поэтому мы остались в отеле, и ты лег спать! Название она и сама знала, скорее всего, ты сам ей его сказал!
Черт! Да, было дело. Я и правда сказал ей, в какой ресторан мы едем. Ведь я же не…
…….!
— И я убеждал ее не приезжать, сказал, что сам тебя утром привезу! Я, блин, пытался, Кир! Пытался тебя выгородить потому, что ты — мой брат. И знаешь, мне было из-за этого противно! Из-за того, что я тебя покрываю. Но она меня не послушала и все равно приехала.
— А почему меня не разбудил?
— А ты бы проснулся? — смотрит на меня скептически.
Да фиг бы я проснулся. Даже когда она приехала, я был еще невменяем. Настолько, что не понял, что это был не сон. Только спустя два часа смог глаза продрать. И то еле-еле.
— Ну так Юльку бы хоть выгнал!
— Слушай, тебе не кажется, что это уже слишком? – шипит он. – Одно дело — ничего не сказать, а другое – бегать ночью по отелю и вытаскивать баб у тебя из постели! Я не желаю во всем этом участвовать! Это грязно и мерзко! Ты сам косячишь, а спрашиваешь с меня, хотя я тут вообще не причем! И, раз уж на то пошло, я не думал, что она приедет, ясно?
Вздыхаю и сжимаю пальцами виски, пытаясь унять головную боль.
— Будешь теперь меня винить? — сердито спрашивает Рома.
— Нет, не буду, — мотаю я головой, и тут же ее словно раскаленная спица протыкает.
К горлу подкатывает тошнота. Я дышу, стараясь ее прогнать.
В конце концов, он прав. Он не ответственен за мои поступки и не обязан вытаскивать меня из той задницы, куда я сам себя загнал. И это не его вина.
Рома отодвигает стул и садится напротив меня.
Сейчас будет лекция. Жопой чувствую.
— Знаешь, я думал, что ты изменился, что у вас настоящая семья… А на самом деле, ничего не изменилось. И это печально. У тебя жена — умница, красавица, любит тебя…
— Не надо мне рассказывать, какая она! Я это знаю лучше тебя, — рычу я.
— Тогда какого лешего ты творишь?!
Поднимаю на него взгляд — он смотрит на меня сердито, глаза пылают от праведного гнева. Он же всегда у нас такой правильный. Хороший мальчик. Не то, что я.
— Ром, я не знаю, что сказать. Я выпил лишнего, и меня развезло. Помню, что Юлька об меня терлась, но я не собирался ее… да нафиг мне это надо?
— Ну, потом зачем-то все же понадобилось! — смотрит на меня как на дерьмо, сверлит своим осуждающим взглядом.
Я и чувствую себя дерьмом, что уж. Я — оно и есть.
— Да хрен его знает зачем, не помню я ничего! Отдельные фрагменты какие-то. Прям хоть езжай туда и по камерам смотри, что и как было. Я ж не пью обычно, ты знаешь. Полбокала и все. А тут…
— Угу. А тут — упал, очнулся — гипс! Удобно, да?
Рычу от злости потому, что он прав! Оправдание выглядит неубедительным, и, на самом деле, ничего не оправдывает.
— Не мучал бы ты девушку. Отпусти ее. Ей без тебя будет лучше, — говорит он.
Я вскидываю голову. Отпустить? Глаза наливаются яростью.
— Что ты несешь? Она — моя жена! Моя!
— Надолго ли?
Внутри все холодеет.
— Ты о чем?
— О том, что сейчас ты рискуешь остаться без жены, — пожимает он плечами, — о чем же еще? Скажи, оно того стоило?
— Не говори ерунды, — качаю я головой. — Она меня простит. Все будет нормально.
— Не знаю, Кир. Я бы на твоем месте не был так уверен.
 Глава 8. Нападение 
Ксения
Да, пробуждение у меня просто адское. Все события разом всплывают в памяти, и грудь сдавливает железными обручами. Я уже мечтаю вновь уснуть.
И фиг с ними с кошмарами, лишь бы сбежать от этой реальности. Реальности, в которой мой муж предает меня.
Я одна. Я не нужна ему. У него теперь другая. Они доберутся. Да сколько можно елозить это слово?! Что у меня с головой?
Я утыкаюсь лицом в подушку и тихо скулю.
Не хочу так. Я не хочу. Я хочу все назад. Как можно отмотать все назад? Могла ли я что-то изменить? Предотвратить?
Как это все принять? Как собрать себя? Смогу ли когда-нибудь жить нормально? Смогу ли еще кого-то полюбить?
Сейчас это кажется нереальным, невозможным. Но я ведь не первая и не последняя, с кем такое случилось. Другие же как-то переживают.
Наверное, они сильные. А я нет. Я слабая. Я жутко зависимая. Зависимая от своего мужа. Дело не в деньгах, хотя и в них тоже.
Я зависима от него психологически. Словно наркоманка. Как я без него? Он же мой мир!
Чем я жила до этого момента? Я не работала и ничем особым не увлекалась, кроме книг. Я занималась домом, читала, готовила, ходила на фитнес. Но это все так — фоном. Основой моего мира был Кир.
Когда я выбирала что-то, то всегда брала то, что понравится ему. Начиная от продуктов, и заканчивая цветом лака для ногтей. Ставила его всегда на первое место.
Его желания и интересы были для меня важнее моих. Видимо, в этом и была моя ошибка. Не нужны мужчинам хорошие домашние девочки, все для них делающие. Скучно с такими. Наверное, нужно было быть стервой, но я не умею.