Газлайтер. Том 27 (СИ)

— Вы пьяницы и трусы! — срывается Паскевич, голос взлетает до крика. — Чтобы убрать какого-то телепата, хватит одной снайперской пули! Одной!
Бояре лишь отмахиваются. Они уже с кем только не пытались объединиться против Филинова — и с лордами-дроу, и с целым Демоном. Да что толку? Только сами и расплатились по своим же счетам.
Князь Паскевич всё больше заводится, шипит проклятия сквозь зубы. А потом резко разворачивается и, хлопнув дверью, вылетает из ресторана.
  
На улице его уже ждёт автомобиль. Возле машины мнётся помощник — в руках у него верёвка с охапкой ярких воздушных шаров. Некоторые — с рожицами, другие — в форме сердечек. На одном крупными буквами написано: «Ты особенный!»
Паскевич останавливается в непонятках. Ноздри раздуваются.
— Какого хрена⁈ — срывается с его губ.
Помощник тут же, сбивчиво, протягивает шарики:
— Курьер из службы доставки подошёл… сказал, это вам. Передали, мол, Вашему Сиятельству. Без подписи…
— Да чтоб вас всех… — рычит князь, вырывая связку.
Но не успевает схватить, как — хлоп! Один шарик лопается. За ним второй. Третий. Один за другим — хлоп-хлоп-хлоп! — вся охапка с треском сдувается, будто кто-то невидимый прокалывает их иглой.
Или стреляет по ним.
Паскевич вздрагивает. Лицо искажается в гримасе страха. Он отскакивает в сторону, рывком активирует магический ледяной доспех. Тот с гулом формируется вокруг него, покрывая тело инеем. В следующую секунду он юрко ныряет за мусорный контейнер:
— В меня стреляют! Гвардия! Защищайте меня!
Из машин сопровождения высыпают гвардейцы. Один выкрикивает код в рацию, остальные целятся в крыши, сканируют балконы, окна, уличные фонари. Кто-то подаёт резкий жест зевакам отойти подальше. Но ни выстрелов, ни вспышек больше нет.
Паскевич жмётся к баку, стараясь не подставляться. Сидит на груде высыпанного мусора, обняв контейнер, как родного.
Проходит несколько минут. Один из бойцов подходит, наклоняется:
— Князь, стрелка не обнаружили. Возможно, он скрылся.
— Что значит — «не обнаружили»⁈ — Паскевич выныривает из-за бака. — Я сам слышал хлопки! Это же снайпер! Кто-то стрелял по шарикам!
Гвардеец кивает, опуская глаза:
— Вы верно говорите. Мы нашли на асфальте пули, Ваше Сиятельство…
Он раскрывает ладонь, показывая пригоршню сплюснутых латунных цилиндров.
Князь смотрит на них — и бледнеет.
В ресторане, буквально несколько минут назад, он орал, что телепата можно снять одной пулей. А теперь кто-то показал, что думает точно так же. И неважно, что Паскевич не телепат, а Мастер льда. Доспех он носит далеко не всегда.
Холод, пробирающий по его спине, — не от магии. Он вытирает лоб. Рука дрожит.
— Это Филинов! Он узнал, что я говорил в «Лопухах»! Бояре боятся его, вот и сразу же сдали ему меня! Обыщите все крыши, — шипит он сквозь зубы. — И все этажи, если потребуется. Найдите его снайпера!
Гвардейцы кивают. Начинается прочёсывание периметра. Бойцы вызывают подмогу, связываются с правоохранительными службами столицы — чтобы не допустить утечки об инциденте.
А Паскевич снова опускается на кучу мусора. Его взгляд стеклянный.
Теперь он понимает: не всякого телепата можно снять одной пулей.
* * *
На следующий день я заглянул в лагерь троллей. Заодно прихватил с собой Настю и Красивую. В этот раз вожак зелёных, Бумба, встретил нас на удивление дружелюбно — что-то радостно пробурчал и указал на валуны, которые служили троллям вместо скамеек. Затем приволок кокосы, расколол один об собственный лоб и протянул угощение мне.
— Благодарю, — говорю, принимая половинку и с интересом осматриваюсь.
Вокруг — ни палаток, ни шалашей, ни хижин. Только разбросанные по поляне валуны, в обнимку с которыми тролли и спят, храпя и почесываясь. Минималистичный образ жизни у здоровяков. Им, похоже, ничего не нужно, кроме мягкого камня под боком.
Рядом со мной Красивая и Настя офигевают не меньше: как же просто эти тролли живут. Вообще-то я взял дам за компанию, а сам хотел разобраться, как нам взаимодействовать с троллями и кто, собственно, угрожает Молодильному Саду. Дед Дасар уже что-то разузнал, но не от троллей — с ними никто не может толком поговорить. А ведь именно они — главные защитники этого леса, который зовется Садом.
Я стараюсь наладить контакт с Бумбой.
— Бумба, кто обычно нападает на Сад? — спрашиваю, одновременно уплетая начинку кокоса. Мои перепончатые пальцы, а вкусно! — Девушки, не хотите?
Красивая тут же фыркает и отворачивается — она у нас мясоедка до мозга костей. А Настя, из вежливости, тоже щиплет немного кокоса.
Что особенно интересно — тролли, по ходу, травоядные. Ну или кокосоядные. И, судя по всему, именно килограммами кокосов и наедают свою массу.
Бумба гудит в ответ:
— Бумба… бумба румба… бумба токарра ррра… — словно голосом барабанит по воздуху, активно жестикулируя.
Амулет перевода бессильно завис. Ментальное касание тоже не даёт ничего: стоит плотный щит, поставленный умелой рукой. Судя по структуре — работа одного из лордов-телепатов Багрового Властелина. Ломать такие щиты — дурной тон. Даже в условиях войны. Кто знает, какими знаниями обладает Бумба. Вдруг Багровый обидится, если и я узнаю их.
— Даня, он вообще говорит на каком-то языке? — растерянно спрашивает Настя.
— Нет, иначе бы амулет перевёл, — вздыхаю. — Это просто набор звуков. Тролли мало чем отличаются интеллектом от животных.
— Рррр, — недовольно рычит Красивая.
— Сударыня, вы не животное, — качаю головой. — Нас поздно обманывать. Хотя вы правы, многие звери точно поумнее наших новых друзей.
Разговор, в общем, заходит в тупик.
— Бумба токарра… — вдохновенно продолжает нести чепуху Бумба. Похоже, насмотрелся на людей и дроу, теперь подражает им.
Прерывать собеседника — грубо, так что я сосредотачиваюсь на окружении — на лесе вокруг. Место, конечно, не тропики, но в лесу влажно, пахнет цветами. Есть в этом что-то джунглевое.
Я «включаю» одного из легионеров-друидов и поручаю ему просканировать Сад. Результат так себе. Очень много старых деревьев — таких, что ещё помнят времена, когда тавры ходили без рогов. А вот молодых почти нет. Побегов мало. Сад вырождается. Это и есть главная угроза: не набеги диких племён, а постепенное угасание. Через какое-то количество лет от Сада останутся одни трухлявые сухостои.
Без Лакомки тут не обойтись. У неё Дар Друида прокачан куда сильнее моего. Она знает, чем лечить деревья, какие удобрения использовать, какие препараты распылять, как «разговаривать с лесом», чтобы понять, где болит. Или как там у неё это называется… В общем, это её фронт. А мой — разобраться с внешними угрозами.
Когда Бумба, наконец, выдыхается, я киваю:
— Спасибо за кокос, дружище. Ну, мы пойдём.
Он довольно гудит в ответ. Наболтался на славу. Остальные тролли, смотрю, не такие разговорчивые.
Мы с Настей и Красивой возвращаемся в лагерь. Там тавры уже жарят мясо пойманного рогогора. В воздухе пахнет дымом, специями. Дед Дасар сидит на бревне, режет яблоко и щурится с ухмылкой:
— Ну что, пообщался с троллем, шеф?
— Зря ты так, — хмыкаю. — Бумба — очень общительный парень.
В этот момент в голове вспыхивает мыслеотчёт — подключается Студень:
— Шеф, я с докладом по Паскевичу.
— Давай, — отзываюсь мысленно.
— Все шарики полопались. Пули на асфальте нашли. Паскевич до сих пор прячется у мусорки, гвардия прочёсывает крыши. Снайпера не нашли.
Я улыбаюсь. Конечно, не нашли. Потому что его и не было.
Всё прошло по плану. Через Ломтика я подбросил пули, он же и проколол шарики. А прослушка, которую я заранее поставил в «Лопухах» на случай новой подставы от Семибоярщины, записала, как Паскевич сам ляпнул: «одной снайперской пули хватит».
  
Вот я и решил его переубедить. Может, поможет одуматься.
Я откидываю полог и вхожу в свой шатёр, на ходу поманив Дасара ментальным щупом. Шумоизоляции в палатках никакой: за стенкой где-то булькает чай, на костре шкворчит похлёбка.