Бывшие. Тайная дочь олигарха
Перерыв. Сейчас будут резать торт. Стою чуть в стороне с бокалом шампанского, даже не делая глотка. Снаружи – смех, фонарики, музыка. Внутри – судорога. Жжение. Паника.
Я уже почти верю, что все это закончится мирно. Еще чуть-чуть.
Скоро я буду дома. Обниму дочку и решу, что делать дальше.
Но стоит мне вернуться к столу с реквизитом, как кто-то наваливается сзади.
– Слушай, ведущая, а ты симпатичная, – хрипит мне на ухо пьяный бугай. Один из родственников жениха. Лицо красное, глаза мутные, от него воняет спиртным и чесноком. – Пошли, покажешь, где у вас тут тихий уголок. Веселье весельем, а мужику – праздник нужен.
– Уберите от меня руки, – говорю резко.
– Не ломайся, куколка, – он хохочет, хватается за моё запястье, – я и жениться могу, если что. Моя свадьба куда круче будет.
– Да пошли вы, – срываюсь, пытаясь вырваться. Мне удается, и я ухожу к самому озеру, где тишина и никого. Гостиница стоит как раз на берегу, и озеро – главная жемчужина этого места. Тихий плеск воды, фонари мерцают на его глади, отражаясь, как в зеркале.
Но пузатый тип последовал за мной! Я надеялась, что он не заметил куда пошла. Ошиблась. Что теперь делать? Преграждает дорогу. Хватает меня за талию. Брезгливость доходит до точки кипения.
– Отпусти ее! – раздается голос. Артем.
Он подходит быстро, без лишних слов. Глаза горят. Челюсть напряжена.
– Это твой парень, что ли?! – гогочет тот. – Ну давай, защитничек…
Мужик резко отталкивает меня – и наваливается на Артема. Я отшатываюсь, сердце бьется в горле. Вижу, как Артём сдержанно, но сильно отталкивает его. Тот не сдаётся – бросается снова. И в считанные секунды вокруг нас вырастает толпа: шум, крики, кто-то снимает, кто-то орет «да дай ему!», кто-то просто ржет, наслаждаясь зрелищем.
И тут я замечаю Тимура. Он стоит поодаль, руки в карманах, взгляд холодный, сосредоточенный.
Потом идет в нашу сторону.
Я отхожу все ближе к воде. Мне страшно. За Артёма. За себя. За то, что сейчас, возможно, рухнет всё, что я так отчаянно пыталась сохранить в секрете.
И в этот момент кто-то, может случайно, может нет, толкает меня в спину.
Лечу в воду!
От неожиданности захлебываюсь, бью руками. Холод. Паника.
Выныриваю, наряд тянет на дно. Ничего не вижу – волосы облепили лицо. Снова ухожу под воду, но стараюсь вынырнуть. Должна. У меня дочь… Глупо утонуть вот так.
Гребу изо всех сил к берегу. Он рядом. Просто тут глубина…
Сильные мужские руки обхватывают мои плечи.
Помогают выбраться на берег, когда силы окончательно меня покидают…
Глава 7
Я не могу дышать. Не могу поверить, что именно Тимур спасает меня! Вытаскивает, держит крепко. Ткань облепила тело, тянет вниз, я дрожу.
– Осторожно, давай сюда, – говорит тихо Алиев. – Все хорошо, – прижимает к себе.
– Эй, мужик, руки убрал от девушки! – орет пьяница, видимо окончательно сбрендивший. Его оттаскивают от нас, снова вспыхивает драка. В руках пузатого оказывается бутылка, он разбивает ее об дерево. Осколки летят в разные стороны.
Один из них задевает Тимура по плечу. Кровь проступает мгновенно.
Артему тоже достается – он получает удар по голове, падает на колени. Женские визги, я тоже кричу, но голос теряется в гуле.
– Прекрати, Петь! – визжат женщины. – Ты что творишь?! – Полиция уже в пути!
Сирены. Свет. Скорая.
Все так быстро происходит, какими-то вспышками.
Меня запихивают в машину, хоть я твержу, что со мной все в порядке. Дрожу, зуб на зуб не попадает.
Тимур снова оказывается рядом, прижимает к плечу марлю. Кровь просачивается. Я бледнею, посмотрев на него.
– Да все нормально со мной, – глухо и раздраженно говорит женщине в униформе медработника.
– Все равно, надо зашить.
– Девушке лучше внимание уделите. Она воды наглоталась.
– Конечно.
Я не могу смотреть Алиеву в глаза. Поэтому притворяюсь, что мне совсем плохо. Впрочем, это так и есть. Меня тошнит, зуб на зуб не попадает. Как я могла попасть в столь ужасную ситуацию? Ну и свадьба!
До больницы доезжаем очень быстро. Город маленький – ехали меньше десяти минут.
Меня осматривает врач, говорит, что все хорошо, но пару часов надо побыть под наблюдением.
– Есть кому за вами приехать? Надо бы одежду сухую.
– Я позвоню подруге.
– Хорошо. А пока, Надя, принеси свой халат. Девушка совсем окоченела. И чаю завари покрепче.
Я переодеваюсь уже в палате. Снимаю с себя все, даже белье. Ужасно неловко.
Халат немного просвечивает. Обнимаю себя руками.
– Надя, большое спасибо.
– Да не за что.
– Я постираю и верну. Дадите свой номер телефона?
Обмениваемся контактами. Я как минимум должна этой сердобольной девушке шоколадку.
Потом набираю Наташе. Единственной подруге в этом городе. Кратко рассказываю, что со мной приключилось.
– Ничего себе! Ну ты даешь, Дашуля, умеешь находить приключения на свою голову.
– Ты даже не представляешь.
– Уже мчу к тебе, подруга.
– Прихвати что-нибудь из одежды. Я тут… совсем без всего.
– Конечно! Скоро буду.
Наташа всю жизнь живет в этом городке. Любит эти места. Мы встретились с ней случайно в продуктовом магазине, вспомнили друг друга не сразу. Разговорились, ударились в воспоминания детства. И решили продолжить эту традицию. Стали общаться, встречаться. Наташа тоже мать-одиночка, ее хулигану Ромке скоро восемь исполнится.
Как же я хочу домой! К Алисе. Но желательно не в белом больничном халате, хотя могла бы вызвать такси. Дочка скорее всего уже спит, Глашу вряд ли чем-то можно шокировать, но тем не менее.
Уверена, Алиев уже уехал. Тоже, наверное, в бешенстве что так встретил его город детства.
Пока жду подругу, память уносит меня в прошлое.
Глава 8
Мне десять лет, я нескладная девчонка, немногим старше своей Алисы. В стоптанных сандалиях и в нелепом сарафане с клубничным принтом. Провожу лето у тети Глафиры, в этом самом городке. В маленьком доме с облупившимся крыльцом и облетевшим жасмином под окном. Я обожала приезжать сюда. Целая компания подруг, соседских детей, любимое варенье Глаши из крыжовника. Теплые вечера, жареные на костре сосиски. Родители никогда не разрешали мне есть что-то подобное, тем волшебнее все казалось здесь. Я всегда ждала эти каникулы с трепетом.
Тимур Алиев – соседский парень. Уже совсем взрослый, ему семнадцать. Приехал погостить к своему дяде, нашему соседу. Роберт – надменный высокий мужчина, с копной рыжих волос, всегда с книгой под мышкой. Строгий, важный. Писатель.
Глаша называет его заносчивым снобом.
Конечно, мы с Наташкой подглядываем за новеньким парнем. Интересно же.
Тимур купается в озере, мы глазеем на него из кустов. У него длинные руки, крепкое тело, пронзительные и очень красивые серые глаза, и голос – глубокий, как у киногероя.
Семнадцать лет. Целая вечность между нами. Я – щуплая девочка с ободком и бантом, у которой сердце летит в пятки каждый раз, как Тимур проходит мимо.
Я помню, как сидела в гамаке и рисовала в своем тайном дневнике «Тимур + Даша». Прятала его под подушкой.
Светка, моя старшая сестра, тоже гостившая у Глафиры, однажды нашла мой дневник. Начала дразнить, было до слез обидно!
– Ты совсем с дуба рухнула, дурочка? Ему семнадцать, а тебе? Сопли пузырями, а туда же – влюбилась! – А тебе какое дело? – кричу в ответ.
– Ты как разговариваешь, кикимора? Я возьму и папе расскажу!
– А я тебя ночью на лысо подстригу.
– Офигела совсем? Малявка! Рано тебе про любовь думать!
– Тебе тоже! – хотя Свете – восемнадцать.
Сестра тогда уже поступила на экономический, выглядела даже старше. Считала себя умнее и в миллион раз красивее меня. Родители были с ней согласны. Она уже умела краситься, наряжалась.
Но и она не могла подступиться к новенькому.
Тимура Света совершенно не интересовала. Сколько бы не строила глазки. Даже на свидание позвала, а он – отказался. С тех пор Света о нем крайне нелестно отзывалась.