Развод. Игра в правду
Галина Колоскова
Развод. Игра в правду
Пролог
Я смотрю в стеклянную стену студии. За ней копошатся тени моих гостей. Делаю глубокий вдох. Пальцы сами находят нужные кнопки на пульте. Слышу ровный гул в наушниках. Это мой мир. Он идеально отлажен.
– Доброе утро, город! – мой голос льётся плавно и уверенно. – У микрофона Вероника. И у меня для вас свежесваренный «Кофе с Вероникой».
Запускаю заранее записанную заставку. Звучит бодрая музыка. Я откидываюсь на спинку кресла. Оно мягко подстраивается под мою спину. Сегодня обычный четверг. Серый и дождливый. Но в моей студии всегда солнечно.
– На линии у нас Мария из центрального района. Здравствуйте, Мария!
– Алло, Вероника? – в трубке слышится робкий женский голос. – Я вчера поругалась с дочерью. Она хочет уехать учиться в другой город.
– А вы боитесь её отпускать? – задаю вопрос мягко. Почти физически чувствую её напряжение через эфир.
– Очень! Она же совсем ребёнок.
– Мария, а вы помните свой первый отъезд из родительского дома? – я смотрю на мигающий огонёк на телефоне. – Мы все когда-то делали этот шаг. Ваша дочь верит, что самостоятельность помогла вам стать личностью. Она повторяет ваш путь.
– Но сейчас мир стал слишком опасным…
– Мир всегда был опасным, – перебиваю я её ласково. – Но наша любовь не должна быть клеткой. Она должна быть тем ветром, что наполняет паруса. Доверяйте ей. И доверяйте себе. Вы на собственном примере заложили в дочь правильный алгоритм действий.
– Думаете?
– Я уверена. Позвольте ей совершать свои ошибки. Это её жизнь. А ваша задача – просто быть рядом. Всегда.
– Спасибо, Вероника… – голос женщины дрожит. – Кажется, я поняла.
Я перевожу разговор на другую тему. Шучу про погоду. Рассказываю забавный случай из жизни. Слушатели смеются. Их смех – моё топливо. Я заряжаюсь их энергией. Чувствую свою нужность. Я на своём месте.
Эфир подходит к концу. Я объявляю последний трек. Отключаю микрофон. Наступает тишина. Она всегда кажется неестественной после шума. Снимаю наушники. Они оставляют лёгкую вмятину на волосах.
Мой смартфон лежит на столе. Он вибрирует от уведомлений. На автомате открываю его. Лента соцсетей пестрит новостями. Лениво пролистываю её. Пальцы сами находят нужные снимки. Наш с Денисом общий аккаунт. Фотография сделана неделю назад. Мы на открытии новой кофейни. Мы с любовью смотрим друг на друга. Наша семья – идеальная картинка. Успешный блогер и его радиозвезда. Все так и пишут в комментариях.
Я ставлю лайк нашим фотографиям. Это ритуал. Подтверждение того, что всё в порядке. Всё стабильно. Я – счастливая женщина. У меня есть всё! Любящий муж. Престижная работа. Узнаваемость на улицах.
Выключаю свет в студии. Домой иду пешком. Холодный моросящий дождь закончился. Воздух чистый и холодный. Он приятно щиплет щёки.
Через двадцать минут неспешной ходьбы подхожу к нашему дому. Он не просто жилище. Дом – наша крепость. Мы выбирали его вместе. Вкладывали душу в каждый угол.
Дениса ещё нет. У него важные переговоры. Предупредил смской. Я не жду его появления. Принимаю душ. Вода смывает усталость эфира. Надеваю старую футболку мужа. Она пахнет им. Для меня это самый спокойный запах.
Ложусь в постель. Простыни прохладные и гладкие. Я протягиваю руку на его сторону. Она пустая. Но это временно. Завтра проснусь, а он будет здесь. Завтра всё будет как обычно.
Закрываю глаза. Вспоминаю, как сладко просыпаться в объятиях Дениса. На лице застывает лёгкая улыбка. Я засыпаю, ещё не зная, что это мой последний спокойный сон. Завтра мой мир перевернётся. Но пока я вижу счастливые сны.
Глава 1
Просыпаюсь от непрекращающегося звона. Он режет мозг. Не понимаю, что происходит. Телефон, не останавливаясь, вибрирует на тумбочке. Он падает на ковёр и продолжает звонить. Я слышу только этот звук. Он заполняет всю комнату.
Щурюсь от яркого утреннего света. Пытаюсь сообразить. Сегодня суббота. Мы с мужем договорились не будить друг друга, а как следует выспаться. Договорились позавтракать вместе. Я поворачиваюсь лицом к другой стороне кровати. Она пустая. Постель не помята. Значит, Денис не ложился. Сердце сжимается от страха. Что-то случилось… Чувствую каждой клеточкой тела опасность. В голове проноситься куча вариантов в каждом из которых Денис в финале оказывается в больнице.
Смартфон снова звонит. Я наклоняюсь и поднимаю его. Экран пестрит от десятков уведомлений. Сообщения от друзей, коллег. От малознакомых людей. Провожу пальцем по экрану. Открываю первое сообщение от Лены, моей подруги.
– Вера, это правда? – стоит одинокий вопрос. Больше ничего.
Я ничего не понимаю. Открываю следующее сообщение. От моего звукорежиссёра Сергея.
– Вероника, держись. Я в шоке. Какая же он мразь!
Сердце начинает стучать громко, неровно. Я открываю ленту соцсетей. Меня отмечают в десятках постов. Все ведут на блог Дениса. Нажимаю на ссылку. Страница загружается медленно. Вижу заголовок. Он бьёт по глазам, отдаваясь в упавшее вниз сердце.
«Как я жил с истеричкой: история моей жизни с Вероникой».
Читаю дальше. И не верю своим глазам… Это пишет мой муж. Человек, рядом с которым я засыпала и просыпалась семь счастливых лет!
– Она постоянно кричала на меня, – говорит его пост. – Била посуду. Не давала мне спать по ночам. Вероника требовала отчитываться за каждый шаг.
Опускаю взгляд на свои руки. Они маленькие и слабые. Я не разбила за нашу жизнь ни одной тарелки. Всегда говорила тихо. Я ненавижу скандалы. Пытаюсь вспомнить хоть одну разбитую мною чашку и не могу. Бить посуду – прерогатива неуклюжего мужа.
Читаю дальше, ещё не приняв мозгом происходящее. Там про работу. Про наше радио.
– Она систематически выводила деньги со счетов станции, – пишет он. – Я находил поддельные платёжки. И закрывал их из своих личных средств. Много раз пытался её образумить. Вероника грозила мне ложным заявлением в полицию. Она говорила, что обвинит меня в домашнем насилии.
У меня перехватывает дыхание. Комната начинает плыть. Держусь за край кровати. Это какой-то ужасный сон… Я сейчас проснусь! Денис разбудит меня поцелуем. Мы станем пить кофе на кухне. Всё будет как всегда.
Но телефон снова звонит. Смотрю на экран. «Регина, главный рекламодатель». Я, плохо соображая, принимаю вызов. Подношу трубку к уху.
– Вероника, что вы себе позволяете?! – голос холодный, острый как лезвие. – Мой бренд не может ассоциироваться с мошенниками. Наш контракт расторгнут. Юристы вышлют вам уведомление.
– Регина, подождите… – пытаюсь возразить, объясниться слабым шёпотом. – Весь пост сплошная неправда. Я не понимаю…
– Вы всё прекрасно понимаете! И не звоните мне больше. Вы полностью себя скомпрометировали! – Она бросает в трубку.
Несколько минут сижу в полной тишине. Потом начинают звонить другие. Голоса сливаются в один сплошной гул. Все говорят одно и то же. Они называют меня воровкой. Истеричкой. Лгуньей…
Пытаюсь дозвониться до Дениса. Я набираю его номер снова и снова. Он не берёт трубку. В какой-то момент муж отключает телефон. Но я всё равно слышу гудки. Они звучат набатом беды в моём растерзанном мозге.
Встаю с кровати. Ноги не слушаются. Иду в ванную комнату. Смотрю на своё отражение в зеркале. Я выгляжу точно так же, как вчера. То же лицо. Те же волосы. Но всё изменилось. Рассыпалось, расклеилось, взорвалось за одну ночь.
Возвращаюсь в спальню. Телефон снова вибрирует. Это сообщение от незнакомого номера. Я открываю его. Там одна фотография. Внимательно рассматриваю её.
На фотографии Денис в каком-то баре. Он обнимает молодую девушку. У неё длинные светлые волосы. Она смеётся. Смотрит на него влюблёнными глазами. Он целует её в щёку. На его пальце горит обручальное кольцо. Моё кольцо. Он не скрывает, что женат, но любовницу это совершенно не напрягает.