Фанат. Мой 2007-й (СИ)
— Вы как здесь⁈
— А ты⁈
Ничего личного, но внешне Борис Жорович выглядел как самый настоящий грузин из анекдота, только без папахи, рога с вином и акцента. Матёрый нос, из каждой ноздри которого выглядывает по волосатому тарантулу, густые брови, перманентно-лукавый взгляд и волосы-волосы-волосы. Помнится, мы с пацанами ржали о том, что Жоровичу не страшны комары. Дескать, гнус может атаковать его только с отчаянной голодухи, ведь скорее всего ему предстоит запутаться и умереть прямо там, в зарослях Чантурии.
А как-то раз мы видели голые плечи Жорыча и… ох, такое не забывается. Помню, как ярко они светились в лучах солнечного света. Как крона у деревьев. Или как два неправильно размещённых нимба.
— А вы…
— Ты! — тут же поправил меня физрук.
— А ты на матч что ли⁈ — спросил я, стоя на трибуне стадиона за пару минут до начала матча и понял, что веду себя как очень дебильный молодой человек. — То есть это… давно болеешь⁈
— Давно! — улыбнулся Борис Жорович и помахал у меня перед носом бело-зелёным шарфом.
— Ах-ха-ха! — поржал я. — А чо, сегодня со «Псковом» играет «Селтик»⁈
— Что нашёл, то и купил!
Тут я осмотрелся вокруг и заметил то, на что не обратил внимание пока стоял у входа на стадион. Действительно, организация у мытищинцев была так себе. Основная фанатская база начала формироваться едва ли полгода назад, когда «ММЗ» попёр вверх по турнирной таблице, так что официального мерча у команды до сих пор не было. И это отлично, ведь свято место действительно пусто.
Народ вокруг махал просто зелёными шарфами или же просто белыми. То есть не футбольными, а самыми обычными, — такие бабушки внукам на три узла вяжут. И только единицы вроде Жоровича обзавелись чем-то бело-зелёным: «Селтик», «Реал Бетис», «Рапид».
Скажу честно, смотрелось это довольно комично.
— А ты брата моего не видел⁈ — крикнул я.
— Нет! — ответил Жорович, и потакая своему южному менталитету сразу же пристыдил меня. — Ты как умудрился в чужом городе брата прое… терять⁈ Совсем сдурел, Самарин⁈
Я же придвинулся чуть поближе и прокричал ему прямо на ухо всю свою историю. Утаивать ничего не стал, тем более что для витиеватого диалога место было не подходящее. Всё по факту сказал: малой сдрыстнул от меня, чтобы подраться, а я его ищу.
— А с кем драться-то⁈ — внезапно в разговор влез ещё один парень и протянул мне руку. — Серёга!
— Да мы вроде как знакомы!
— Да⁈
— Да! — я пожал руку. — Лёха!
Серёга он, как же. Этот персонаж тоже был мне хорошо знаком, и тоже по школе. Парень учился на пять лет старше нас, и на районе его звали не иначе как Злобоглазом. Неспроста, понятное дело. Помнится, он был нулевым пациентом, с которого у нас началась вспышка какой-то особо опасной и заразной разновидности конъюнктивита. Ну и заодно внеплановые каникулы. Народная выдумка плюс постепенно нисходящая популярность «Героев Меча и Магии 3», и вот тебе, пожалуйста — Злобоглаз. Иногда его ещё Бехолдером называли, но это не прижилось.
И да, пожалуй, это будет куда поинтересней Супермена.
Ну да ладно…
С момента нашего знакомства «заново», диалог наконец-то свернул в нужную мне сторону. Жорыч, Злобоглаз и ещё один, — на сей раз незнакомый мне парнишка по имени Вася, — представились фанатской основой «ММЗ». Я бы с этим, конечно, поспорил, но не поспорил. Зачем людей почём зря обижать?
Так вот. Про брата ничего нового они мне не сказали, но к ситуации отнеслись очень серьёзно. И тут же к поискам подключился весь гостевой фанатский сектор.
— Денис Самарин⁈ — орали с низу и доверху. — Денис Самарин⁈
— Его здесь нет! — спустя несколько минут прокричал Злобоглаз. — Точно нет, Лёх! Значит, он где-то в городе!
Что ж. Расклад не очень. Значит, этим малолетним придуркам даже на матч наплевать! Они прямо во время него покуражиться решили!
— Беги скорее! Ищи! — похлопал меня по плечу Жорович. — И телефон мой запиши на всякий случай! Если вдруг какой кипишь, мы за своих обязательно впишемся!
— А сколько вас⁈
— Без балласта человек пятнадцать!
Ну… нормально. Основой тут даже близко не пахнет, но мне сейчас никакой помощью брезговать не стоит. Если дойдёт до масштабной потасовки, то-о-о-о…
— Спасибо! — крикнул я и начал выбираться прочь.
Примерно в этот же момент раздался первый свисток, трибуны взревели и матч начался. С противоположного сектора сразу же зарядили кричалки и раздался стук в барабан, а мы с пацанами покидали этот праздник футбола. Единственные со всего стадиона.
— Он в городе, — сказал я, когда мы наконец-то смогли общаться друг с другом без крика.
И подумал ещё… а что мы, собственно говоря, теперь имеем?
Итого: где-то вот-вот начнётся махач, о котором не знают ни наши, ни псковские. Плана нет, зацепок и догадок по нулям. Что делать — вообще непонятно, но делать что-то явно надо. И счёт времени теперь пошёл на минуты.
— И? — почесал в затылке Лёня. — Где его искать-то?
— Может, вообще не надо искать? — с виноватым видом уточнил Прянишников. — Может, всё-таки пронесёт?
А Марчелло нервно хохотнул и попытался разрядить обстановку:
— Чтобы найти малолетку, нужно думать, как малолетка.
Попытался шуткануть, короче говоря, а сам натолкнул меня на идею. Авантюрную и вряд ли осуществимую, но как я уже говорил: что-то ведь делать надо, верно?
— За мной! — крикнул я и уверенно зашагал прочь от стадиона.
— Куда?
— В интернет-клуб!
Глава 13
— Wha-a-a-a-aat I’ve done⁈ — пропел товарищ Честер Беннингтон, и если я не потороплюсь, то очень скоро буду задаваться тем же самым вопросом.
А пел он, понятное дело, неспроста. В воскресенье вечером компьютерный клуб под названием «Компьютерный Клуб» был забит под завязку, и только музыка хоть как-то упорядочивала происходящее вокруг. Только музыка могла перекрыть надсадное гудение двух десятков кулеров и крики воинствующей школоты.
— И что мы здесь делаем⁈ — на ухо заорал мне Прянишников.
И едва успел отскочить с дороги краснощёкого маленького толстячка, который бросил игру и не разбирая дороги помчался к двери в сортир. Видать, давно терпел.
— Если бы я был малолетним идиотом! — крикнул я. — Который вдобавок собирается драться с другими малолетними идиотами, то я бы обязательно написал об этом на каком-нибудь форуме!
— Нахрена⁈
— Во-первых, во имя подростковой бравады! А во-вторых, чтобы людей собрать!
— Чота сомнительно!
— Так ты вспомни нашу локалку! Районную! Помнишь, как пацаны из красного квадрата у кого-то из наших телефон отжали⁈
— Ну!
— Помнишь, как ветку тогда раздули⁈ Типа, вставай страна огромная⁈ — сказал я, а потом честно сознался: — К тому же у меня другого плана нет! Будем искать зацепку по местным форумам!
— Ну давай пробовать! — согласился Прянишников и расстегнул куртку. — Жарко тут!
Жарко? Не то слово. Вон, у паренька в углу аж чёлка ко лбу прилипла. И запах стоит соответствующий: жжёная пыль, нагретый пластик системных блоков и отчётливо уловимые нотки подросткового пота от ребят, которые либо ещё не научились пользоваться дезодорантом, либо даже не собирались учиться. Всё-таки публика в таких местах зачастую была специфическая. Эльфы шестидесятого уровня, блин. А может быть даже семидесятого, поскольку «Метелица» в этом году выкатила первое обновление для «WoW».
— Зе бёрнинг крусаде, — прочитал я плакат, висящий за спиной у администраторши.
Её стойка была прямо напротив входа, а направо и налево расходились два зала с компами. Короче говоря, планировка как в обычной двушке. Впрочем, именно обычной двушкой компьютерный клуб и был, просто с отдельным входом на углу панельной пятиэтажки. И думается мне, что местные жители просто в восторге от такого соседства.
— Они в кишке! — вдруг заорал ломающийся мальчишечий голосок. — ВСЕ БЕЖИМ В АНАЛ!!!
— Так, — я оглянулся по сторонам.