Семь ночей с незнакомцем. Или месть бывшим

Достаю телефон и делаю фото. Потом еще одно. Потом селфи на фоне шале – растрепанные волосы, красный нос, но улыбка настоящая. Первая за три дня. Надо выложить в общий чат с подружками, эти курицы, кстати, еще не знают, что я здесь одна и без козла-Кирилла.
Прикладываю карту к замку. Щелчок. Дверь открывается. И я попадаю в сказку.
Тепло окутывает меня, словно объятия. Снова пахнет хвоей, корицей и чем-то еще – яблоками? В прихожей – вешалка из натурального дерева, полка для обуви, огромное зеркало в резной раме.
  
Бросаю чемодан у порога и иду дальше.
Гостиная. О боже мой!
Высокие потолки с массивными деревянными балками. Панорамные окна во всю стену – а за ними горы, лес, освещенные трассы. Камин с настоящим огнем, который уже горит и потрескивает.
Огромные диваны, утопающие в подушках и пледах. Шкуры на полу (надеюсь, искусственные). Свечи – повсюду свечи, на каждой полке, на журнальном столике, на подоконнике.
Елка в углу, украшенная снова деревянными игрушками и гирляндами. На кухне – мраморная островная стойка, кофемашина (я в нее влюбилась), корзина с фруктами и…
Бутылка вина. Красное. С запиской: «Добро пожаловать в «Хрустальный пик»! Приятного отдыха!»
Я беру бутылку, читаю этикетку. Французское. Дорогое. У папы таких полно в подвале. Спасибо, «Хрустальный пик» и козел-Кирилл (который не пожалел денег). Вы знаете, как задобрить гостью с разбитым сердцем.
Стягиваю угги, пуховик летит на спинку дивана. Шарф – на пол, шапка туда же. Свитер – на журнальный столик.
Кто меня увидит? Никто. Я одна. Наконец-то блаженно, восхитительно одна.
Поднимаюсь по лестнице на второй этаж, на ходу расстегивая джинсы. Три двери: две спальни и ванная. Открываю ванную.
И чуть не плачу.
Огромная – размером с детский бассейн, в которую можно лечь вдвоем (стоп, нет, не думать об этом). Панорамное окно с видом на лес – темнеющие ели, снег, звезды. Никаких соседей, никаких свидетелей.
Свечи на полках. Стопка белоснежных полотенец размером с одеяло. Банный халат. И целая коллекция косметики – маски, скрабы, соли для ванн, масла.
 Это место – подарок от богов женщинам с разбитыми сердцами. 
Включаю воду. Горячую. Почти обжигающую. Добавляю пену из флакона «Лаванда и ваниль». Пока ванна набирается, спускаюсь за вином.
Джинсы летят на перила. Носки – на ступеньку. Футболка – еще выше.
Беру бутылку, штопор, бокал и иду обратно, включив музыку на телефоне. Что-то медленное, задумчивое, без слов. Что-то, что не напомнит мне о Кирилле и о том, какой же я была идиоткой.
В ванной клубится пар. Пена поднялась почти до краев, пышная, ароматная. За окном начинает идти снег – мелкие снежинки кружатся в свете фонарей.
Снимаю белье, собираю волосы в небрежный пучок и медленно погружаюсь в воду.
Ох.
Охохох.
Это…
Это и есть рай.
Горячая вода обволакивает тело, снимая усталость, напряжение и боль. Пена пахнет так, что хочется раствориться в ней. Музыка играет тихо, где-то на периферии сознания.
Открываю вино – пробка вылетает с тихим хлопком – и наполняю бокал. Делаю глоток. Терпкое. Насыщенное. С нотками вишни, специй и чего-то еще, что я не могу определить.
Идеально.
Откидываюсь назад, погружаясь глубже, и закрываю глаза. На полке – маска для лица. Беру какую-то увлажняющую с гиалуроновой кислотой, наношу толстым слоем. Пусть лицо тоже отдохнет после трех дней рыданий.
За окном все сильнее валит снег. Где-то вдалеке слышны смех, музыка, звон бокалов. Другие люди празднуют, влюбляются, живут.
А я здесь. В ванне. С вином. В полном одиночестве. И знаете что? Это охрененно.
Семь дней. Семь дней только для себя. Без мужчин, без драм, без ожиданий. Делаю еще один глоток вина и улыбаюсь.
Никто не испортит мне эти каникулы. Никто.
***
До Нового года: 7 дней
 
Глава 2
 
Есть несколько вещей, которые мужчине не следует делать в тридцать два года.
Например, напиваться три дня подряд так, что утром четвертого дня ты не помнишь, как оказался в аэропорту, почему на тебе спортивный костюм (который ты, кстати, ненавидишь) и откуда в кармане билет на рейс в какие-то горы.
Или вот еще: зайти к лучшему другу без предупреждения. Потому что там может быть твоя девушка. Голая. На его диване. С его… ну, вы поняли.
Три дня назад я собирался сделать предложение. Купил кольцо. Между прочим, за триста тысяч. Платина, бриллиант в карат – все как надо.
Забронировал то самое шале на горном курорте, о котором Алла мечтала последние полгода. «Хрустальный пик», романтика, Новый год, фейерверки, горячий шоколад у камина – весь этот гребаный набор сопливой романтики.
Я даже репетировал речь. Серьезно. Стоял перед зеркалом и репетировал, как идиот. «Алла, ты – любовь всей моей жизни».
Ха.
Ха-ха.
Ха-ха-ха, блядь.
Знаете, что самое смешное? Я действительно в это верил.
Думал, что она – та самая. Что мы вместе построим будущее, заведем детей, купим дом, все по плану. Я тридцать два года ждал, пока найду ту единственную. Отшивал всех, кто предлагал «просто поразвлечься». Потому что я серьезный мужик. Ответственный. Не из тех, кто трахается направо и налево.
А потом приезжаешь к другу – лучшему другу, с которым дружишь уже пятнадцать лет, блядь, – хочешь сделать сюрприз, приносишь пиво и пиццу… и видишь свою девушку. На его диване.
Без одежды. И он тоже без одежды. И они явно не обсуждают погоду.
Знаете, что происходит в такие моменты? Время останавливается. Буквально. Ты стоишь в дверях с пиццей в руках и думаешь: «Может, это сон? Может, мне показалось?»
Но нет. Это не сон. Это чертова реальность. Алла даже не испугалась. Она просто посмотрела на меня и сказала: «Вася, мы можем поговорить?»
Поговорить.
ПОГОВОРИТЬ.
Я чуть не убил их обоих. Серьезно. Я как будто со стороны наблюдал, как хватаю Игоря за глотку и вжимаю его лицо в этот чертов диван. Как орет Алла. Как соседи вызывают полицию, как меня уводят в наручниках и как я сижу за решеткой за покушение.
Но знаете, что я сделал вместо этого? Развернулся и ушел. Бросил пиццу прямо на пол, развернулся и ушел.
А потом купил бутылку виски. Потом еще одну. Потом вообще перестал считать.
Три дня. Три отвратительных дня я пил, пытаясь выбросить из головы образ Аллы на диване у Игоряна. Друзья звонили – я сбрасывал. Алла писала – я блокировал. Родители спрашивали, что случилось, – я врал, что все в порядке.
Все было не в порядке.
Я сидел в своей квартире, пил виски и думал: «На хрен мне этот курорт? На хрен мне эта поездка? Пусть Алла катится с моим другом куда подальше».
Но потом – где-то на третьей бутылке – я подумал: «А знаешь что, Вась? Ты заплатил за это шале кучу денег. Ты взял отпуск. Ты, блядь, заслужил эти каникулы».
И еще я подумал: «Знаешь, что ты сделаешь? Ты поедешь туда. И ты оторвешься. По полной. Познакомишься со всеми девушками на курорте. С КАЖДОЙ. Потрахаешься с кем-нибудь. Или даже с несколькими сразу. Забудешь эту стерву Аллу и этого мудака – бывшего уже лучшего друга».
План был гениальный. Простой. Понятный.
Проблема была только одна: я все еще был пьян, когда собирал сумку.
Поэтому в сумке оказались: три спортивных костюма (которые я ненавижу, но они были единственной чистой одеждой), две бутылки виски (на всякий случай), коробка презервативов (оптимизм, да), зубная щетка и… кольцо. То самое, за триста тысяч.
Зачем я взял кольцо? Хрен его знает. Пьяная логика.
  
Утром четвертого дня я очнулся на полу в прихожей. Голова раскалывалась. Во рту было сухо, как в Сахаре. Телефон пищал – восемнадцать пропущенных от Аллы, десять от Игоря (этот мудак еще смеет звонить!) и одно СМС от матери: «Сынок, у тебя же сегодня рейс. Не опоздай».
Рейс.