Имран. Заберу тебя себе (СИ)

Настоящий пздц!
И как теперь с такой башкой работать?
Как, мля? У брата ни совести, ни стыда не осталось. Он совсем с катушек полетел.
А я, сука, не успокоюсь, пока не найду ее.
«Номер ее напиши. Немедленно», — отправляю брату.
Через пару минут прилетает ответное сообщение.
«Успокойся, идиот. Это нам только на руку. Абрамов отстанет раз и навсегда», — а потому цифры.
  
Это ты идиот, Камран. Ты — конченный ублюдок! Иди разбирайся с Абрамовым сам. А девчонку зачем впутал? Нахрена? Сбежала от одного кретина, попала в лапы сразу двух!
Звоню девчонке несколько раз, но она не берет трубку. Что ожидаемо.
Я просто в охуе… Как Камран все это вывернул?
Он звонит мне, когда я выхожу из дома.
— Чего тебе?
— Впервые вижу, чтобы какой-то мужик злился из-за того, что под него подложили целку.
— Ты ей деньги давал? — тычу несколько раз пальцем в кнопку вызова лифта. Мне бомбит.
— Нет, нафига? Че она, из бедной семьи, что ли?
Сжав челюсти до скрипа в зубах, со всей силы ударяю кулаком в стену, отчего на ней появляются трещины в виде паутины.
— Я тебя прикончу. Клянусь, убью. Слышишь?
  
Глава 8
 
Алина
Неделя. Семь дней, которые разделили мою жизнь на «до» и «после». Я живу в измерении тишины и ожидания. Каждый звонок с незнакомого номера заставляет сердце бешено колотиться — отец? Имран? Но я не поднимаю трубку. Страх — плохой советчик, но пока он мой единственный защитник.
С Алисой говорю украдкой. Ее голос в последнем разговоре был каким-то сдавленным, натянутым. «Папа может вычислить тебя по номеру, не звони какое-то время», — сказала она. Я почувствовала ложь. Но что я могу сделать? Ворваться в отцовский дом? Это именно то, чего он ждет. Я беспомощна, и это чувство разъедает изнутри хуже любой злости.
А тот единственный звонок Имрана… Короткие гудки, как плевок в душу. Что это было? Проверка, работает ли номер? Минута слабости? Неважно. Я не стала перезванивать. Его молчание красноречивее любых слов. Он получил свое и потерял интерес. Логично. Я сама поставила на себе крест, позволив всему этому случиться.
Смотрю на свое отражение в зеркале. Деловой костюм, купленный вчера, сидит безупречно. Хватит прятаться. Если я сломаюсь, они все победят. Отец, который хотел меня продать. Имран, который… который что? Воспользовался ситуацией? Да. Но я сама открыла дверь. Пора отвечать за последствия. Не нужно винить всех, кроме себя. Я не маленькая девочка. Знала, на что иду. И да, пусть облажалась, но… Жизнь ведь продолжается.
— Ты уверена, что пора? — выходит с Лерой из дома вместе. — Алин, я боюсь за тебя.
— Им нужна была дественница. Не думаю, что отец захочет меня выдать насильно, зная, что я легла под другого.
— В уме все это не укладывается. Боже мой… Будто какой-то дурацкий фильм смотрю.
Усмехаюсь ее словам.
Такси подъезжает на удивление быстро. Попрощавшись с подругой, еду в офис.
Знакомый запах кофе, свежей бумаги и латентного стресса. Когда я вхожу, в воздухе на секунду повисает тишина. Удивленные, любопытные, взгляды коллег вымораживают. Неделя внезапного отпуска без объяснений в нашем отделе — это ЧП.
— Алина! Ты вернулась! — первым приходит в себя Андрей, арт-директор. Его улыбка немного натянута, но я ценю усилие.
Мы с ним особо не ладим. Потому что мне не нравятся его идеи и идиотский характер совать нос в чужие дела.
— Да, немного… приболела, — говорю я ровным, профессиональным тоном, не оставляя места для допросов.
— Рады тебя видеть. Как раз горит проект «Солар». Клиент в ярости, хочет полностью переработать визуал презентации. Готова вникнуть?
— Конечно. Скидывайте все правки и референсы. Через час буду в курсе.
Иду к своей стойке. Мой стол такой же, каким я его оставила. Включаю компьютер. Лена из соседнего отдела приносит мне кофе, зная, что я не могу работать без него. Первый глоток горькой жидкости возвращает ощущение контроля.
Я погружаюсь в работу. Мозг, отравленный неделей эмоционального хаоса, с жадностью хватается за конкретные задачи. «Солар» — новый бренд экологичной энергетики. Клиент хочет динамику, чистоту и инновации. Шаблонные пожелания.
Мой взгляд падает на палитру. Я убираю кислотно-зеленый, оставляя глубокий изумрудный и холодный стальной. Добавляю акцент солнечно-желтого, но не кричащего, а приглушенного, как рассвет. Шрифты… Убираю гротеск, заменяю его на строгий, но элегантный геометрический шрифт. Он говорит о надежности. Иконографии придаю больше воздушности, увеличиваю межбуквенные интервалы. Чистота. Пространство для мысли.
Это как медитация. Каждый клик мыши, каждый выбранный оттенок — это решение. Мое решение. Здесь никто не может мной командовать. Здесь я — специалист. Я создаю.
К вечеру голова гудит от концентрации, но на столе уже лежит три проработанных варианта стиля. Я чувствую усталое, но глубокое удовлетворение.
— Выглядит солидно, — раздается голос рядом.
Поднимаю взгляд. За моей спиной стоит Марк, ведущий продуктовый дизайнер. Он наблюдает за моим монитором интересом.
— Спасибо, — киваю я, откидываясь на спинку кресла. — Клиент хотел уйти от кричащих тонов. Думаю, эта строгость сработает лучше.
— Уверен, — он садится на край моего стола. — Рад, что ты вернулась. Здесь без тебя было… скучно.
Что бы ни случилось в моей личной жизни, здесь, в этой комнате, за этим экраном, я — Алина. Талантливый дизайнер. И никто не может этого отнять.
— Приятно слышать, Марк. Спасибо.
Я всегда чувствовала на себе его взгляды. Всегда. Но он никогда не делал шаг вперед, а я делала вид, что ни о чем не подозреваю. Как и сейчас. Обсуждаем с ним данные проект, а потом он уходит.
Приятное послевкусие от работы и слов Марка постепенно растворяется, уступая место нарастающей дрожи в коленях. Слабость подкатывает комом к горлу, в глазах плавают темные пятна. Я цепляюсь за край стола. Черт. Я ничего не ела с утра, да и вчерашний ужин ограничился парой ложек супа. Организм объявляет забастовку.
Логика, всегда моя главная опора, холодно констатирует: если я упаду в голодный обморок здесь, в офисе, это привлечет куда больше ненужного внимания, чем мое недельное отсутствие. Нужно поесть. Просто как физиологическая необходимость.
Открываю приложение доставки. Пальцы слегка дрожат. Выбираю первое, что попадается на глаза — роллы, горячий суп. Безразлично что, лишь бы наполнить пустоту. Делаю заказ, откидываюсь в кресле и закрываю глаза, пытаясь глубоко дышать. Скорость пульса немного замедляется. Все под контролем. Просто нужно поесть.
С огромным трудом, но заставляю себя проглотить хоть что-то. Аппетита нет совсем.
Время буквально летит, когда есть чем себя занять. Работа закончена. Коллеги потихоньку расходятся. Я собираю вещи, чувствуя, как усталость наваливается тяжелым грузом. Улица встречает меня прохладным вечерним воздухом. Я достаю телефон, чтобы вызвать такси, но вздрагиваю, потому что в этот момент слышу визг шин. Резкий, разрывающий вечерний покой. Я инстинктивно отскакиваю назад. Сердце замирает, а потом обрушивается вниз, в бездну. Рядом с тротуаром, в считанных сантиметрах от меня, замирает большой черный внедорожник. Я узнаю его мгновенно. Каждой клеткой своего тела, пропитанной страхом.
Это автомобиль моего отца.
Стекло водительской двери опускается. Я застываю, не в силах пошевелиться, ожидая увидеть его лицо, перекошенное яростью. Но вместо этого слышу низкий, незнакомый голос, который бросает лишь одно слово, полное властного приказа:
  
— Садись.
Это мой бывший жених, которого я оставила у алтаря.
Боже… Этот взгляд. Он меня пугает.
— Я никуда с вами не поеду! — успеваю вякнуть перед тем, как заднее стекло тоже опускается и я вижу лицо своего отца. Он смотрит на меня… с ненавистью.
Откуда они узнали, что я сегодня пришла на работу? Кто сообщил? Или же… За мной следят?