Цветок эмигранта. Роза ветров. Антология

 
Картины
 
…Народы погибли, не успев прославить свои имена.
Лев Гумилев. Древние тюрки
И бежать, спотыкаясь и падая, голосить,
                                                                                вспоминая опять,
Как внезапно, нежданно, нагадано, налетает
                                                                                неведомый тать,
И потом, как идут окаянные грозным клином
                                                                                в железном строю,
И как гибнут родные, желанные друг за другом
                                                                                в неравном бою.
На пожарищах дымом уложится след нежданных
                                                                                недобрых гостей,
И земля, будто свечечка, съежится, обнажая
                                                                                кинжалы костей,
И кресты так добротно расставлены, и так красен
                                                                                постыдный закат,
И мечты безвозвратно отравлены, и уже
                                                                                не вернуться назад
В мир беспечных и радужных праздников, где ликует
                                                                                веселый народ,
Где снопы уж по осени связаны,
                                                                                и поет на лугу хоровод,
Где тропой столько раз уже пройдённой, ты идешь
                                                                                за околицу в лес,
И страна, называема Родиной, отражается
                                                                                в сини небес.
 
Всей силой слов…
   
Бахыту Кенжееву
 
Я пичуга, живущая в зарослях леса ритмических строк,
Я вчера и сегодня, и завтра такой себе маленький бог,
Властелин ускользающих смыслов и ярких,
                                                                                но зыбких чудес,
Вмиг построивший замок воздушный, сияющий,
                                                                                легкий на вес.
Дайте только возможность парить и рулады свистать
                                                                                с хрипотцой,
Дайте только дышать ароматной пьянящей весенней
                                                                                пыльцой,
Я такое спою, я открою такие сквозные миры,
Что вы будете плакать от счастья
                                                                                в плену неподкупной игры.
Этой странный, крутой и, никем не предсказанный,
                                                                                жизни разбег
Так прекрасен и ярок, как первый, не вовремя
                                                                                выпавший снег.
Я не знаю, кто дал мне сей шанс – овладеть золотым
                                                                                ремеслом,
Но я вышел творить, рассекая пространство и время
                                                                                веслом —
Звуком, словом, эмоцией, возгласом – как ты его
                                                                                ни зови —
Это то, что влечет, что на уровень выше и чище любви!
Разрешите взлететь, синим небом напиться,
                                                                                дотронуться звезд…
Я такой же, как вы?.. Вы смеетесь! – я Небо целующий
                                                                                дрозд!
 
Есть
 
Есть звери, живущие в диких лесах,
Есть птицы в промытых дождем небесах,
Есть кони, летящие ветра быстрей,
Есть рыбы – в глубинах зеленых морей.
На этой планете, живущей века,
Есть степи, холмы, заливные луга,
Озера и реки, и горы в снегу,
И желтый песок на речном берегу.
Ну, что ж поживем и подышим Землей,
Ее черноземом, сосновой смолой,
Полынною гарью и пылью дорог,
И пряным шафраном ритмических строк.
 
«Немного наивная ясность…»
 
Немного наивная ясность
И ритма упругая плоть
Есть только причастность – причастность
К твоим озареньям, Господь,
К твоим нестареющим звездам
В моей двуязычной судьбе,
Которые разно и розно
Вещают собой о себе.
Я часть твоего проявленья,
И отзвук пространств и времен,
И дар, что мне дан от рожденья,
Бесспорно, тобой окрылен.
И там, где родятся светила,
Где тайны твоей глубины,
Моя зарождается сила —
Метафоры, звуки и сны…
 
В америке…
 
Что за идея – рисовать яблоко…
   
Жак Превер
Надуваюсь, наливаюсь,
Впечатлений набираюсь,
Просвещаюсь в праздных чатах,
Упираюсь рогом в блогах,
Балагурю о девчатах,
Засыпаю на дорогах,
Улыбаюсь лицам новым,
«Копам» вешаю лапшу,
Дымом легким и вишневым
С должной дерзостью дышу.
Не готовлю, не стираю,
Письма в Yahoo не стираю,
Не гоняюсь за вещами,
Понапрасну не рискую,
И за суточными щами
Не скучаю, не тоскую,
Не кривляюсь: «Рад стараться…»,
Не готов очки втирать,
Не умею расставаться,
Не желаю умирать.
День весенний на излете,
Стих упругий, как из плоти,
Дом просторен и уютен,
Кофе сваренный вгустую,
Жизнь безоблачна, по сути,
Твердо верится в такую;
За окном деревья сада,
Птичий гомон, детский крик,
Все устроено, как надо,
Поживем еще, старик.