Измена. Ты больше не моя (СИ)

Просто не связанного с большими деньгами и властью.
С ним все будет по-другому.
«Дура, Варька!» — тут же злюсь на себя.
Расклеилась, развалилась тут. Собрала себя в кучу и встала!
А Миша… мне кажется, Булат поможет и вернет ему человеческий облик. Я поговорю с ним. Спокойно. Объясню все. Он поймет. Миша хороший. А тот, кто был сегодня в клинике… этого человека я не знаю.
  
Силком заставляю себя подняться. Снова умываюсь холодной водой.
С самого утра не ела ничего, поэтому аж голова кружится от голода.
Переборов страх, иду в кухню. Лайлу нигде не встречаю, что не может не радовать.
А кухня у Ахметова шикарна! Слов нет! Стильная, куча современной техники, навороченная, но видно, что девственная. На плите ни царапины. Черт, да на ней даже не готовили. Единственный предмет, которым пользовались, это кофемашина и рядом с ней чашка для эспрессо.
Нахожу холодильник, который скрыт фасадом, и открываю. Ожидаю увидеть пустые полки, но нет. Тут и мясо, и фрукты с овощами и зеленью, молочные продукты, разные соусы.
Проверяю сроки годности на мясе и молочке — все свежее. Ага. Значит, господину кто-то затаривает холодильник, но с продуктами ничего не делают. Какое расточительство, да?
Достаю тушку курицы и закрываю дверцу.
— А-а! — вскрикиваю, гладя на Лайлу, которая, видимо, сидела все это время за дверцей. — Господи! Ты бы хоть как-то обозначила свое присутствие, а? А то я такими темпами сердечный приступ схлопочу.
Собака, игнорируя меня, следит взглядом за курицей, облизывается.
— Голодная? — выгибаю бровь.
Ни за что не поверю, что ее хозяин уехал бы из дома, не покормив свою собаку.
— Ладно, будешь хорошо себя вести — дам тебе кусочек.
Лайла стонет, глядя на меня совершенно человечьими глазами, полными ожидания, и я отваживаюсь: протягиваю руку и глажу ее по голове.
Курицу сначала мариную ненадолго, а потом иду к духовке, чтобы включить ее.
Внутри лежит инструкция.
Что, вот настолько не пользовались, да?
Пока курица запекается, перехожу в гостиную, включаю телевизор. Лайла ходит за мной следом, потом ложится на полу в ногах. Включаю старую комедию, особо не следя за развитием событий. Мыслей много, и все они где-то далеко. С Мишей, мамой.
На кухню возвращаюсь тоже вместе с Лайлой. Я ставлю вариться рис, она медитирует на духовку. Я начинаю резать салат — она по-прежнему на нее медитирует.
— Ты же понимаешь, что она теперь никуда не убежит? — усмехаюсь, но Лайла не разделяет моего настроения.
Когда все готово, я разрезаю тушку. Мясо чуть остывает, и я беру голень.
— Знаешь, почему-то мне кажется, что твой хозяин меня убьет, если узнает, что я кормила тебя мясом, — хмыкаю я, но по глазам собаки понятно: если я не дам ей этот кусок, она сожрет меня.
Ужинаем вместе с Лайлой, потом она убегает, а я принимаюсь мыть посуду и убирать со стола.
— Неблагодарная! — кричу я ей шутя. — Хоть бы спасибо сказала! Вот расскажу я твоему хозяину, что ты невоспитанная девочка!
Тихоньку смеюсь, намывая посуду в раковине.
— Это кто тут невоспитанная девочка? — спрашивает Булат, появившийся в дверях так тихо, что я не заметила.
Пугаюсь, дергаюсь, и тарелка падает из рук, разбивается.
— Черт… напугал, — шепчу я, лезу в пенную воду за осколками и натыкаюсь на острый край. — Ай!
Поднимаю дрожащую руку и смотрю, как она моментально окрашивается в красное, смешивая кровь с пеной.
Булат подходит со спины, достает новое вафельное полотенце и подставляет мою руку под струю воды.
— Тебя вообще можно оставить одну? — сетует беззлобно.
— Не знаю. Нет. — Ну что тут еще сказать?
Он обматывает мою руку белым полотенцем, и я замираю, глядя на его сбитые костяшки.
Позабыв о своем порезе, хватаю его за руку, рассматривая лопнувшую кожу.
— Булат? — со страхом поднимаю глаза и встречаю непроницаемый взгляд мужчины. — Это Миша? Миша, да?
  
Глава 12. Катастрофа
 
Булат
— Булат! — Я шагаю по коридору и не собираюсь останавливаться. — Булат.
Захожу в свой кабинет и сразу же иду в небольшую ванную комнату. Там снимаю с себя окровавленную рубашку и мою руки.
Боли не замечаю уже давно.
Мой отец был жесток и оттачивал на мне свои навыки и умения, заставляя мозг работать иначе. Я с юности не чувствую ничего подобного. Тело будто покрылось броней.
Когда-то давно отец лепил из меня машину для убийств. Он надеялся, что я встану за его спиной и буду исполнять его приказы, как самый верный сын.
А потом он умер.
Непозволительно легкой для этой твари смертью. Аневризма убила его во сне. Он даже не понял ничего. Надеюсь, что в аду он ответит за всю жесть, которую сотворил.
— Булат, — Али стоит в дверном проеме, и я начинаю злиться.
Ну какого хера он ходит по пятам за мной? Мне нужен воздух. Свобода.
Глушу злость. Это его работа, и, надо сказать, выполняет он ее отлично.
— Али, оставь Фому до самого вечера в камере. Не разговаривать с ним.
— Что потом, Булат? — Али не нравится Фома.
Но дело не в этом. В нем он видит конкурента. И не будь Фомы, Али бы уже официально стал моим замом. Но пока я не дал указания, Али так и остается на третьих ролях.
И, кстати, Али уверенно идет по пути к месту Фомы. Потому что как бы то ни было, хуйню Миша творит добровольно.
— Завтра вечером отправишь его домой. Напомни о том, что я сказал: если еще раз он засветится где-то и это повлияет на мою репутацию — я не посмотрю, кто он. Ответит на равных со всеми.
— Понял. Булат… — он снова интересуется тем, чем не надо: — Куда ты дел его жену?
— А что? Понравилась? — усмехаюсь тут же. — Хочешь, чтоб тебе отдал?
От этих слов становится мерзко.
Накатывает волна воспоминаний. Как она цеплялась за меня, когда увидела Лайлу. Или как я нес ее на руках из клиники. Доверчивая. Наивная и простая. Без фальши. Ничего искусственного. Глазищи эти голубые, чистые, как вода. Волосы светлой копной обрамляют точеное лицо, губы пухлые, настоящие.
Интересно, сам Михаил понимает, что она вообще находится в противофазе с нашим миром? Не место ей тут, среди таких, как мы. Нахера он ее потянул с собой?
Хотя я понимаю нахера…
От картин, как я отдаю ее Али и он забирает ее с собой, появляется красная пелена перед глазами. Белки топит кровью.
— Булат, я не интересуюсь чужими женами, — равнодушно говорит Али. — Даже бывшими.
— Че те надо, Али? — все-таки срываюсь.
— Нахера ты ее к себе повез? Мог ее в гостиницу привезти и забыть. Бабла бы дали, да и все. Не хватало нам потом с Фомой разбираться. Приревнует — и пиздец.
— Отелло сидит в камере и переваривает, — вытираюсь полотенцем и достаю из шкафа новую белую рубашку, надеваю, вытесняя Али из маленькой комнаты обратно в мой кабинет. — А ты, Али, не суй свой нос куда не надо. Что нужно делать, я сказал тебе. Все. Уехал.
— Я велю охране, чтобы подъехали, — тут же подбирается.
— Давай.
Не хочу садиться за руль. Заебался.
Тишины хочу.
Чем ближе к дому, тем мне хуже.
Надеюсь, Варвара легла спать, потому что я не в адеквате. Потому что не хочу ее видеть. Потому что Али прав и я не должен был везти ее к себе.
Но тогда в башке вместо мыслей была катастрофа, а сейчас… не выгонять же ее?
Дом встречает непривычными ароматами жареного мяса. Обычно я заказываю доставку, не заморачиваюсь. У меня даже повара нет. Нахера мне он? Я ночую дома через день, а то и реже.
Прохожу на кухню, цепляюсь взглядом за хрупкую фигуру девушки. Улыбаясь, она разговаривает сама с собой, а потом ранит руку. И снова я какого-то хера лезу туда, куда не надо.
  
Она и сама в состоянии обработать себе порез.
— Булат? Это Миша? Миша, да?
Округлившимися глазами смотрит на сбитые костяшки, которые под водой снова начинают кровоточить.
Вместо ответа лезу в шкафчик за аптечкой.