Твое любимое чудовище (СИ)

  
Кира Сорока
 
Твоё любимое чудовище
   
Пролог
 
Она зажмуривается и прижимает ладони к лицу. Я вижу, как дрожат её пальцы, как плечи ходят ходуном.
Я знаю, как выглядит паническая атака — видел чужие, наблюдал, запоминал. Она на грани. Ещё немного — и перестанет соображать, начнёт задыхаться по-настоящему, и тогда либо я открываю дверь, либо она теряет сознание. Ни то, ни другое меня не устраивает. Мне не нужна сломанная девочка на полу. Мне нужна та, которая огрызается.
  
— Я помогу тебе справиться со страхом, — говорю тихо, успокаивающим голосом. — Хочешь?
Она отрывает ладони от лица и смотрит на меня с лютой ненавистью.
— Хочу… — хрипло выдыхает. — Я хочу, чтобы ты открыл чёртову дверь. Просто открой её. Или дай мне чёртовы ножницы, и я отрежу косу.
Цокаю языком.
— Нет, это не борьба. Это капитуляция. Ты меня разочаровываешь.
— Ой, прости, я не хотела, — цедит она.
Её бросает из страха в ненависть, из ненависти — в глупое смирение.
— Переключись на ненависть, — даю ей совет. — Ненавидь меня. Сильно. Чертовски сильно. Пусть эта ненависть тебя поглотит. Всю без остатка.
— Да куда уж больше-то? Куда больше⁈ — выкрикивает, толкая меня в грудь.
Но это было слабо. Неинтересно.
Вжимаюсь в неё, обхватываю ладонями лицо. Коленом упираюсь между ног. Наши лица в жалком сантиметре друг от друга.
— Нет… нет, — её губы дрожат.
Снова страх, а мне нужна другая эмоция.
— Шшш… — успокаивающе глажу её лицо большими пальцами. Потом провожу по нижней губе. — Я знаю, ты меня ненавидишь.
Её рот открывается на очередном рваном вдохе, и я надавливаю на пухлую губу, оттягивая её вниз.
— Мне нравится, как ты ненавидишь. Как твои глаза горят. Как ты кусаешь губы, чтобы не застонать… Прошу, ненавидь меня громче…
Едва касаюсь её губ своими. Мой палец всё ещё между ними, открывает ей рот. Ульяна резко дёргается, в глазах вспыхивает пламя. Она с силой толкает меня и тут же делает шаг вперёд.
Теперь её ненависть реальна. И она сильнее любого страха. Пока Ульяна меня ненавидит — она дышит, она здесь, она не падает.
Я это знал. Знал, что сработает. Но…
— Ты — чудовище! — говорит она с яростью. — Самое настоящее чудовище. И я тебя не боюсь, понял?
Усмехаюсь.
Мы застываем надолго, глаза в глаза. Жру её эмоции. Которые желал и не желал.
— Ты выйдешь отсюда, — говорю наконец.
Она яростно раздувает ноздри, ожидая подвоха. Он есть, конечно…
— Когда поцелуешь меня. Сама.
  
Глава 1
 
Псих
 
Пригород Ривьера-сити, вблизи академии Листермана.
Уля
Такси останавливается у кованых ворот, и я какое-то время просто сижу, разглядывая то, что теперь должно стать моим домом.
Особняк. Настоящий особняк с колоннами, огромными окнами и подъездной дорогой, вдоль которой выстроились фонари.
Мама говорила — тётя Нинель хорошо устроилась. Но она не уточняла, что это «хорошо» выглядит как декорация к фильму о жизни людей, которые никогда не проверяют цены в магазине. Да и в магазин такие люди не ходят, чего уж там.
— Приехали, — таксист смотрит на меня в зеркало заднего вида, и в его взгляде читается плохо скрытое нетерпение.
Ему явно хочется поскорее вернуться обратно в нормальный мир, где дома не похожи на музеи.
Расплачиваюсь, вытаскиваю чемодан из багажника, забрасываю на плечо рюкзак — старый, потёртый, с дурацким брелоком в виде кота. Единственная вещь, которую я не готова оставить в прошлой жизни.
Ворота открываются сами, похоже, кто-то видит меня через камеру. Конечно, и камеры, и охрана — всё как положено у людей с такими домами.
Тётя Нинель ждёт на крыльце. Я не видела её лет семь, может, и больше. Она изменилась: дорогое платье, укладка, осанка. Но глаза те же — мамины. Только взгляд холоднее. Намного холоднее.
— Здравствуй, Ульяна.
Она не обнимает меня, просто кивает и отступает в сторону, пропуская в дом.
— Как добралась?
— Здравствуйте. Нормально, — отвечаю я, хотя дорога была ужасной.
Пять часов в душном автобусе до города, потом такси до пригорода Ривьера-сити. Мама не поехала провожать — у неё нашлись дела поважнее. У неё всегда находятся дела поважнее, когда речь идёт обо мне. Но тётке это знать необязательно.
Внутри особняк кажется ещё больше, чем снаружи. Высокие потолки, мраморный пол, широкая лестница, ведущая куда-то в недосягаемую высь. Пахнет цветами — свежие букеты стоят в огромных вазах — и чем-то ещё. Деньгами, наверное. Видимо, именно так пахнут деньги, когда их очень много.
— Ужин через полчаса, — тётя идёт по холлу, цокая каблуками по мрамору. — Познакомишься с моим мужем.
Я тащусь следом, волоча чемодан по безупречному полу. Колёсики грохочут неприлично громко, и мне хочется провалиться сквозь землю.
— Филипп, — тётя на секунду притормаживает на лестнице, словно подбирая слова, — скорее всего, тоже спустится.
Филипп — её пасынок. Мама о нём немного рассказывала — сын тётиного мужа от первого брака, мой ровесник, учится в элитной академии. Туда же запихнули и меня, потому что тётя «договорилась». Потому что мама решила, что так будет лучше.
Потому что мама решила избавиться от меня, а тётя оказалась единственной, кто согласился взять на себя эту ношу.
Подружка Светка поступила в Москве. Вера — в Питере. А меня сослали в эту глушь — в «Лист». Точнее, в академию Листермана.
Тётя распахивает передо мной одну из многочисленных дверей второго этажа.
— Обустраивайся, Уля.
Заглядываю в комнату и невольно вздрагиваю. Она больше моей старой раза в три. Кровать вообще можно использовать как посадочную площадку для вертолёта. А в шкафу наверняка поместится вся моя жизнь и ещё останется место.
Вкатываю чемодан. Тётя Нинель не заходит.
— Поболтаем чуть позже, — говорит она и уходит.
Подхожу к окну, попутно сбрасывая рюкзак на кровать. За окном вид, конечно, роскошный. Даже в свете сумерек. Или особенно в свете сумерек. Деревья, кустарники, фонарики, какие-то строения. Беседки? Оранжереи? Или как это называется?
Чемодан пока ставлю в угол. Сажусь на кровать, вытаскиваю телефон из рюкзака. Ни одного сообщения, ни одного звонка. Мама так и не написала ничего. Ни «Доехала?», ни «Как ты?» Ничего.
Впрочем, чего я и ожидала.
Перекидываю косу через плечо и рассеянно перебираю кончики волос. Дурацкая привычка — когда нервничаю, всегда так делаю. Коса длинная, почти до задницы, тёмно-русая. Мама вечно ворчала: отрежь, с ума сошла, столько возни. Но я не отрезала. Привыкла к ощущению этой тяжести. Подстричься — всё равно что голой остаться.
На ужин спускаюсь в том же, в чём приехала — джинсы, футболка, кеды. Уж не знаю, есть ли у них какой-то дресс-код для приёма пищи… Короче, сейчас это выясним.
Столовая размером с нашу с мамой квартиру. Длинный стол накрыт на четверых: хрусталь, фарфор, свечи. Но нас здесь только трое — тётя, мужчина, который уже сидит во главе стола, и я.
— Ульяна, это мой муж Всеволод Родионович Сабуров.
Тётя делает жест в сторону мужчины, и тот поднимается, чтобы пожать мне руку. Высокий, подтянутый, с сединой на висках. Лицо из тех, что называют «представительными» — правильные черты, уверенный взгляд. Мужчина улыбается мне, но улыбка эта не доходит до глаз. Они смотрят оценивающе, будто он решает, стою ли я потраченного времени.
— Рад наконец познакомиться, — его рукопожатие крепкое, деловое. — Нина много рассказывала о тебе.
Вряд ли. Тётя и мама почти не общаются, а значит, и рассказывать было особо нечего. Но я киваю и улыбаюсь в ответ, потому что так положено.
  
— Спасибо, что согласились меня принять.
— Семья есть семья, — он произносит это так, будто зачитывает слоган из рекламы. Красиво и пусто.
Садимся за стол, и тётя принимается разливать суп из фарфоровой супницы. Я смотрю на четвёртый стул, на нетронутый прибор напротив.