Бывшие. Ночь изменившая все (СИ)

— Ли́су? — переспрашивает она, прищуриваясь.
— Да, — киваю я. — Лис — его узкоглазая правая рука. Жуткий тип… Не человек, а ледяная змея…И это всё, что ты услышала из того, что я тебе сказала? — вскидываю удивлено брови. Закатываю глаза к потолку и откидываюсь на спинку стула. — Господи, кого ты мне в подруги послал?
— Ну прости! — вздыхает Варя, поджимая губы. — Я просто… Я не хотела, правда.
  
Она ёрзает на месте, смущённо скручивая в руках салфетку. Рыжие кудри падают ей на глаза, и она торопливо заправляет их за ухо. Смотрю на неё, на её виноватую мордашку, на эту искреннюю растерянность, и как я могу на неё злиться? Никогда не могла. Выдохнув, я облокачиваюсь локтями о стол, смотрю ей прямо в глаза.
— И на минуточку, — произношу я тихо. — он первый, кого я подозреваю в смерти моего брата.
— Я помню… — шепчет Варя, опустив взгляд.
— Как я могу подпустить его к своему сыну, Варя? Как⁈ — голос срывается на шёпот, наполненный болью и яростью.
Сжимаю кулаки на столешнице, чтобы не трястись. Варя молчит. Я выдыхаю, отодвигаю кружку. Слышу, как из комнаты доносится детский смех. И в этом смехе всё, ради чего я живу. Всё, ради чего нельзя позволить Ветру вернуться в мою жизнь.
  
Глава 7
 
Алиса
Сижу за столом, склонившись над кипой бумаг. Свет от настольной лампы выхватывает белизну листов и тонкие тени моих пальцев. Проверяю отчёты по семьям, которые курирую. Работа это мой способ держать мысли в узде, не дать им снова скатиться к тому, о ком думать запретила себе ещё пять лет назад назад.
Откидываюсь на спинку стула, кручу в руках ручку, задумчиво щёлкая колпачком. Черт! Забыла перезвонить Андрею. Он еще вчера писал мне, и я обещала позвонить, когда уйдет подруга. Беру телефон, зависаю над его именем. Вспоминаю поцелуй в машине, и почему-то откладываю телефон, будто обожглась. Сейчас не до этого.
Дверь резко распахивается и заходит Макс, заходит так, словно это его кабинет. Не стучит, не спрашивает. Просто открывает дверь, словно я здесь мебель, а не человек, и молча занимает кресло напротив меня. Спокойный, надменный, холодный. Медленно откладываю документы в сторону и откидываюсь на спинку кресла, скрещивая руки на груди.
Он медленно скользит взглядом по моему столу. На экране телефона всё ещё мигает имя Андрея. Я ловлю, как уголок губ Макса чуть дёрнулся. Не ухмылка, скорее отметка: заметил.
— Значит, фамилию сменила, — произносит он, скользя по мне изучающим взглядом.
— Значит, — спокойно отвечаю, выдерживая его натиск.
Он чуть дергает уголком губ, нечто среднее между ухмылкой и презрением, и, будто не слыша моего тона, продолжает:
— Не думал, что ты сможешь работать… здесь.
— Если ты о том, что наш главный спонсор, это твой филиал, — киваю, внутренне собираясь в кулак, — то будь уверен: если бы я знала, что он твой, я бы…
— Я к тому, — перебивает он, наклоняясь вперёд, — что у тебя, оказывается, есть такие способности.
Его голос ледяной, колючий. Я усмехаюсь, но в этой усмешке ни грамма радости.
— А ты думал, у меня есть способности только стоять тихо возле тебя и в нужный момент улыбаться в камеру? А потом молча исчезать, не лезть в твои дела, как делают жены всех твоих друзей?
Он выпрямляется смотрит на меня, словно я всё ещё где-то там, под его каблуком.
— Знал бы, что ты хочешь работать в таких условиях, сразу бы устроил тебя, — говорит он, лениво откидываясь в кресле, будто мы обсуждаем не мою жизнь, а погоду за окном. Как будто моё прошлое, просто пунктир в его делах.
Слышу эти слова, и что-то горячее и дикое вскипает внутри. Злость поднимается от живота к горлу, удушающей волной. Пальцы сами сжимаются на подлокотниках кресла, так сильно, что костяшки пальцев белеют. Мышцы на лице будто каменеют. Хочется встать, заорать, вцепиться в него руками, встряхнуть, заставить почувствовать хоть малую часть того, что он разрушил во мне. Но я стараюсь выглядеть спокойной. Выпрямляюсь, и смотрю ему прямо в глаза. Ледяным, безжалостным взглядом.
— Что тебе нужно, Ветров? Почему ты здесь?
Он на секунду замирает, разглядывает меня, как хищник смотрит на свою жертву.
— Вот думаю… Брак у нас не получился, — тянет он лениво, — может, работа получится?
Я резко встаю. Стул скребёт по полу, громко и неприятно.
— Не получится! — рублю коротко.
Макс медленно поднимается навстречу, его рост всегда давил, но не сегодня.
— Решила уволиться? — холодно уточняет он.
— Нет, решила взять отпуск за свой счёт. Пока ты здесь, — бросаю, снова скрестив руки на груди.
— На целый год? — он приподнимает бровь. — По словам твоей директрисы, ты незаменимый работник. Думаешь, она отпустит тебя так надолго?
— Ты здесь на год? — уточняю сквозь зубы, чувствуя, как пульс начинает колотиться в висках.
— Пока да. — Он говорит это легко, небрежно. — Я уже дом за городом снял. Так что… — он направляется к двери, явно давая понять, что считает разговор оконченным, — заходи в гости, если что.
Я взрываюсь. Всё накопленное за годы молчания, за годы боли и одиночества, вырывается наружу с силой урагана.
— Ты с будущей женой меня чаем с баранками угостишь⁈
Макс резко оборачивается ко мне, его глаза сверкнули холодным, опасным светом. Но я не отступаю. Делаю шаг вперёд, сокращая расстояние почти до упора, чувствуя, как в груди натягивается боль, как старая незажившая рана снова рвётся кровью наружу.
— Моего брата тоже баранками угощали? Или свинцовыми пулями⁈ — бросаю в лицо, глухо и тяжело, будто каждое слово вырывается сквозь железную хватку боли.
Меня трясёт изнутри. Сжимается живот, но я стою. Стою, потому что слабость — это роскошь, которую я себе больше не позволю.
Смотрю в его глаза, и внутри меня пульсирует один единственный вопрос: как он мог?
Ветров сначала замирает. Его глаза вспыхивают на долю секунды, челюсть сжимается так, что на скуле проступает жёсткая тень. Но в следующее же мгновение лицо снова становится ледяной маской.
Наклоняюсь ближе, чувствуя, как дрожит злость под кожей.
— Я тебя больше не боюсь, Ветров! — шиплю, в упор глядя ему в глаза.
На мгновение тишина между нами сгущается, становится почти осязаемой. Макс усмехается краешком губ. Жестоко. Надменно. Так, как умеют только те, кто привык видеть мир под собой.
— А зря… — шепчет он, и его голос звучит тише, но тяжелее, будто груз на грудь. Он выходит, не оборачиваясь. А я стою, дышу тяжело, чувствуя, как сердце молотит в груди.
  
Глава 8
 
Алиса
Едва за Максом захлопывается дверь, и я только успеваю снова присесть за стол, как в кабинет врывается Орлов. Дверная ручка с треском бьётся о стену. Его тяжёлые, грузные шаги разносятся по кабинету, словно топот зверя в загоне. Не успеваю даже толком подняться, Орлов налетает, грубо сминая пространство между нами. Его пальцы, крепкие, как тиски, вцепляются в мои плечи и с силой прижимают к стене. Спина с глухим стуком ударяется о холодный гипс, отзываясь тупой болью в позвоночнике.
— Ты, тварь, кто тебе дал право в мою семью лезть⁈ — орёт он прямо в лицо, брызгая слюной. От его горячего, вонючего дыхания меня передёргивает, но я стою, заставляя себя смотреть ему прямо в глаза.
Сердце с бешеной скоростью колотится где-то под горлом, стучит в ушах, в висках, в кончиках пальцев. Но я держу лицо, ровное, холодное, непроницаемое. Страх цепляется за внутренности острыми когтями, но я не даю ему вырваться наружу. Где охрана? Как он вообще сюда прошёл? Мысли скачут в панике.
  
— Отпусти меня, Орлов. Сейчас же, — мой голос выходит удивительно спокойным.
Он отвечает молча. Вытаскивает из кармана нож, тонкое, грязное лезвие сверкает в полутьме кабинета. Подносит его к моему лицу, и холодный металл касается кожи под подбородком. Кожа реагирует моментально: мурашки бегут по телу, дыхание сбивается.